saritamoreira

moving

2010-10-09T03:25:00.002+01:00

Este blog encontra-se no corredor da morte 'a espera da injeccao final que o deixara' a dormir para sempre, culpado de se vestir de tons demasiado cinzentos que provocavam nauseas 'a sua autora e a quem por aqui passava.

Entretanto ja' ressucitou noutro lado, bem mais arejadinho e em construcao,
sempre em construcao, aqui:
saritamoreira.com

mergulho na matrix

2010-08-23T16:48:00.008+01:00

Mergulhei há 4 dias num imenso universo de trabalho, não quero falar.
Vejo, leio, organizo,escrevo, fecho, mais ou menos por essa ordem, embora sempre ao sabor de um acaso que me torna pouco produtiva, ou eficiente na produção, que muito depende da inspiração.
Também cozinho, limpo, durmo e como, mas, para essas, é que não há regras de todo.

A única conversa que tive nestes dias, ao vivo e a cores, com entoação e expressão, foi com um rapaz de 3 anos que dizia chamar-se Caubói e que corria às voltas no terraço da Casa do Ló. Caubói caíu, trocou-se todo, e quando retomou a corrida, partiu no sentido contrário, ao do ponteiro dos relógios, e eu disse-lhe "olha que te enganaste no caminho!", e ele parou, puxou de uma cadeira, roubou-me uma bolacha de canela e perguntou quanto custava o meu café, que me queria oferecer. Depois ficamos à conversa sobre técnicas e ferramentas de jardinagem, nomes de flores e plantas, e as formigas sempre por baixo a passar.

De volta à grande matrix na qual a vida se enreda em teias de informação, a minha irmã virtual partilhou comigo um vídeo sobre a História das Coisas - www.storyofstuff.com - onde Annie Leonard explica "como funciona o sistema linear do capitalismo, e como isso prejudica a o planeta":

"Temos muito mais coisas mas temos menos tempo para as coisas que nos deixam realmente felizes." O dia a dia que a sociedade ocidental leva é descrito - aos 17 minutos - como um ciclo trabalho-inércia-consumo em que cada indivíduo, cada vez mais solitário, trabalha muito mais horas do que devia, se calhar até tem dois trabalhos, quando pára, exausto, arrasta-se para a sua casa a crédito e estende-se no sofá novo, para ver televisão no plasma sagrado, que só lhe diz - YOU SUCK - que tudo o que tem, faz e CONSOME está errado, portanto tem mas é de ir ao centro comercial, comprar coisas, para preencher esse vazio, que só o faz sentir-se com o peso de quem tem de trabalhar ainda mais e mais para pagar as necessidades que o próprio deixou em si serem criadas.

Como se a nossa ambição passasse por ter em vez de ser e compreender, porque "estamos nesse impulso de trabalhar-assistir-gastar, quando poderíamos simplesmente parar".

Culpo os media - que já agora aproveito para anunciar que a partir de hoje passarei a chamar mídia - pela lavagem cerebral lubrificante do caminho para o colapso do actual estilo de vida, que não pode mais ser. Fico contente por ter um trabalho (vários!) que pretende complementar a falha que existe na sustentação de uma consciência social ao invés da letargia pelo consumo em ciclos que nos mantêm bem longe do outro lado da lua, tudo o que está por trás da exploração desenfreada e criminosa de recursos finitos.

Desde que deixei de ver televisão que o trabalho passou a ser a vida e a luta por ser, por estar, bem, por fazer e compreender que a humanidade é grande, e que todos estamos ligados.

E por isso não me culpo por mergulhar sem hesitar na matrix.

leituras em fundo cinzento

2010-08-21T05:13:00.006+01:00

Deixei de conseguir escrever neste fundo cinzento, e quando assim é nada mais posso fazer senão calar-me enquanto preparo a paleta, sacola e marmita para cenário de fundo do que é dito, trocado pelo não dito, meu feito, escrevinhado - era eu em voos de regresso - ficcionado - na praia da Isla Negra, estendo a mão ao Neruda em horas de contemplar o Pacífico revolto à nossa frente - esquematizado, soluçado, alucinado, projectado, idealizado, e até mesmo calado, que "quando se ama o abismo é preciso ter asas" já dizia o outro e fica mas é para a memória o que estes olhos viram, e de nós ninguém há-de arrancar, temos muita pena mas é tudo demasiado, excessivo, amplo, abrangente e/ou complexo, nem sei dizer, mas imagino-o como o Deus das Pequenas Coisas que encontra Cem Anos de Solidão, com uma pitada de Papalagui e momentos Apocalise Now, versão lorosae, tão grande que tudo dali vem quente como um sonho de estar na Índia, ou em chás de gengibre que queimam e purificam. Eu também não sei explicar.

sem existir nos bastou
por não ter vindo foi vindo
e nos criou

galaxy_as dentro de cada e entre nós

2010-07-26T15:25:00.003+01:00

Eu cá sou concreta e concretamente digo que já era sem tempo, uluk liu, expressão que sempre gostei de usar, enfatizando aquilo que há muito, muito tempo, como nas fábulas, era uma vez, imaginando, em que o Amor movia montanhas, sem nada ter de romântico, e que elas vinham e estavam muito além desse mundo onde bem se confundem tais fenómenos naturais e geológicos para redutoramente personificar-se em alguém, que muito deu ou faz sentir, a intenção dos nossos gestos. O mesmo Camões que tanto procurou defini-lo é quem nomeia e baptiza esta rua de Sines que nos acolhe.

Eu cá sou concreta, o meu betão faz-se de terra, e os olhos só vêm assim do que pouco se diz por letras trocadas, quando muito melhor se sabe, entre gestos, interpretados, agora, iha tempo uluk liu, iha oin seluk liu, ou há um ano atrás, e generalizado na seguinte afirmação, definição maubere para stand by, interpretada e traduzida para "procura esquecer tudo e o que tiver de ser acontecerá". Simplesmente. Não tão simplesmente. É que de muitos braços se concretiza.

Entro no estúdio da Escola de Música de Sines, meto-me de cócoras, a canto, embrulhada em tais, e é vê-los, aos Galaxy, a ensaiar Timor. Eu de cócoras, a observar, os gestos, a saber as vibrações do som no cenário azulejado, real, construído, de alicerces feitos de terra e betão galáctico dentro de cada e entre todos nós. Brindemos aos pés na terra e à cabeça nas nuvens.

GALAXY no FMM Sines: Uma das principais bandas timorenses pela primeira vez em Portugal

Timor-Leste marca presença pela primeira vez num grande festival de música de Portugal: os Galaxy, uma das principais bandas da actualidade timorense, fazem a sua estreia europeia no palco do Festival Músicas do Mundo de Sines no próximo dia 31 de Julho e vão estar em tour por Portugal este verão.

Vêm do extremo Este de Timor-Leste e para além de Sines passarão por Coimbra (Salão Brazil a 5 de Agosto), Porto (Praça Filipa de Lencastre, 6 de Agosto) e Lisboa. “Timor-Leste é uma nova nação e quer mostrar ao mundo a sua identidade através da cultura e da música, agora à luz da liberdade”, afirma o vocalista, Melchior Dias Fernandes.

A música dos Galaxy é representativa do espírito revolucionário da juventude timorense, que cresceu durante o tempo da ocupação indonésia: os cinco artistas destacam-se pela sua rebeldia, consciência social e jams envolventes. Através da música fazem convergir sonoridades modernas e tradicionais do povo maubere, enquanto abordam questões como a tradição, o HIV, o género, o neo-colonialismo e o roubo dos recursos petrolíferos.

Os Galaxy nasceram da Arte Moris, a única escola de arte do país, criada como um abrigo para as crianças e jovens de rua no pós-conflito de Timor. A escola, gratuita e sem fins lucrativos, é hoje um modelo de empreendedorismo social de grande prestígio, sendo apoiada pelo Nobel da Paz e actual Presidente de Timor Leste, José Ramos Horta, e tendo sido distinguida em 2003 com o prémio das Nações Unidas para os Direitos Humanos. A Arte Moris (“Arte Viva”) é um espaço auto-sustentável e comunitário, onde os artistas residentes se dedicam às artes plásticas, representação, audiovisual, música e paisagens sonoras.

Também em Sines, os Galaxy estão a promover oficinas de arte e música com crianças, criando um raro espaço de partilha de cultura entre países irmãos. Foram ainda convidados a participar na Universidade de Verão da eco-aldeia Tamera, em Odemira, para abordar o tema da paz juntamente com activistas e pacifistas de todo o mundo.

O grupo apresentou-se ao público em 2002, e Portugal é o terceiro país onde a música os leva: tocaram no Darwin Festival, na Austrália, em 2006 e 2008 e em Bandung, Indonésia, em 2007. A sua digressão em Portugal está a ser organizada pela Moving Cause, associação sem fins lucrativos, dedicada à disseminação do empreendedorismo social.

Recentemente no programa Câmara Clara, “Músicas do Mundo: Da Tradição ao Futuro”, o jornalista António Pires, especialista em músicas do mundo, descreveu a sonoridade dos Galaxy como “reagge heavy metal absolutamente fantástico”.

Mais informações: Sara Moreira | Moving Cause | 93 830 53 44 | saramoreira@movingcause.org | www.movingcause.org

Myspace: www.myspace.com/galaxytimor
Arte Moris: http://artemoris.org/about_us.htm
Blog: http://galaxytimor.wordpress.com
Festival Músicas do Mundo 2010: http://fmm.com.pt/programa/sabado-31-de-julho/galaxy-timor-leste/
Concerto Coimbra: http://salaobrazil.blogspot.com/2010/07/galaxy-timor-leste-5-de-agosto-21h45.html

Entrevistas:

ABC Darwin "Art can unite youth, can show their identity, show the culture of our nation."
ABC Radio Australia: Timor-Leste band Galaxy rocked out the Star Shell at the Darwin Festival last night
Entrevista vídeo sobre os tempos de ocupação indonésia.

o JUP e o Movimento Perpétuo Associativo

2010-06-16T20:48:00.003+01:00

Não passa de hoje.

Lê-se num canto recôndito improvável do edifício, impresso em placa dourada.

Hoje, fecha-se um ciclo. Decidi há um ano atrás dedicar o meu tempo à sociedade civil, particularmente enquanto presidente do Núcleo de Jornalismo Académico do Porto, que muda hoje de Direcção. Vou chamar ao Núcleo só JUP, menos hermético, e que como poucos ou muitos sabem, é na verdade mais do que o Jornal Universitário do Porto e faz-se de uma associação sem fins lucrativos com 23 anos de existência.

Dei por mim com o JUP nas mãos, de forma mais ou menos incerta, ingénua e inesperada. É que o JUP é como uma daquelas relações dos dias que correm, que surgem com leveza e naturalidade, sem grande certeza do compromisso, e rapidamente se entranham na pele como uma paixão assolapada que nos muda as referências do que é a primordial prioridade do que nos ocupa mente e gestos.

Sim, o JUP traz felicidade e traz desilusões também, mas só porque nos envolve numa grande vontade de o viver intensamente, e não há pesar que apague os momentos de euforia que foram aqueles de chapéu de ardina e jornal em riste num colectivo de entusiastas que distribuiam rua fora os dez mil pacotes de notícias quentinhas, acabadas de sair da gráfica, ainda com a tinta a sujar mãos, cara e mangas. É bonito que o JUP exista, e ainda mais ainda em papel, é bonito conhecer e fazer parte do processo, é bonito criar laços através dele e conhecer anarquistas, poetas, escritores, espiões, pidescos, fotógrafos, cépticos e apaixonados. Políticos de hoje e de amanhã, entre meta discussões prolongadas pelas ruas graníticas desta nossa cidade desenhada em rascunhos no papel de mesa de um tasco qualquer. A planear a revolução. A questionar a informação. A discutir a evolução. A despertar para o poder do jornalismo, em lições como tragos do que é ser solidário.

Revejo listas e listas e listas de tarefas e ideias pintadas a lápis de cêra coloridos espalhadas em diagramas pelas paredes, cadernos, papéis, emails. Sorrio. Recordo ideias de boicotes e insultos pelo voluntarismo ou pelo falso liberalismo. Sorrio, e leio novamente a versão integral Oração de Sapiência de Mia Couto, cujos sapatos sujos desde o início tentei descalçar por acreditar que muito têm a iluminar sobre a forma de se fazer o JUP

Estamos todos nós estreando um combate interno para domesticar os nosso antigos fantasmas. Não podemos entrar na modernidade com o actual fardo de preconceitos. À porta da modernidade precisamos de nos descalçar. Eu contei sete sapatos sujos que necessitamos deixar na soleira da porta dos tempos novos. Haverá muitos. Mas eu tinha que escolher e sete é um número mágico

Vale a pena conhecê-los na versão integral do texto.

Cruzei-me hoje com um desafio proposto pelo Le Monde Diplomatique deste mês, a uma série de pensadores. Por favor criem uma fórmula que defina o que é a identidade. Do JUP, digo eu, ou pelo menos foi para onde fui transportada quando li a equação apresentada pelo artista Telmo Alcobia: Inquietação + Movimento Perpétuo Associativo = Ser Português. É esta a identidade que revejo no JUP, que ele em mim representa, nutre e provoca:

a inquietação (...) é aquela força motriz que me faz trabalhar. (...) É a minha «acha para a fogueira», é o meu aviso sobre as coisas públicas e humanas. Mas, quando saio do atelier, parece-me ouvir o Movimento Perpétuo Associativo, com a sua representação da falta de entusiasmo com que as ideias são recebidas. A inquiteção constrói, a desilusão destrói. Cada um que se verga à desistência torna-se cínico e o mundo torna-se mais cinzento. E quando uma mancha de cor se procura afirmar na multidão, correr um risco - inovar -, mil vozes prevêem fracassos. (...) Mas a escolha também é nossa. Lutar para mudar este "fado". Portugal precisa de ti, e menos cinzento.

Sempre grata, sempre solidária, pela tonificação do corpo associativo e um grande bem haja a quem aí vem e que muito admiro.

Created with flickr slideshow.

manifesto do que aqui me traz

2010-05-07T16:16:00.003+01:00

Acredito na liberdade de expressão: na protecção do direito de falar e do direito de ouvir. Acredito no acesso universal às ferramentas de expressão.

Sempre com isso em mente, faço parte de uma comunidade que procura capacitar toda a gente que quer exprimir-se a ter os meios para o fazer – e toda a gente que quer conhecer essas expressões a ter os meios para as ouvir.

Graças às novas ferramentas existentes, as formas de expressão não mais precisam de ser controladas por aqueles que detêm os meios de publicação e de distribuição, ou por governos que restringem a liberdade de pensamento e de comunicação. Hoje, qualquer pessoa pode experimentar o poder da imprensa. Todos podem contar as suas histórias ao mundo.

Nesta comunidade, construímos pontes entre os abismos culturais e linguísticos que dividem as pessoas almejando uma mais profunda compreensão mútua. Procuramos trabalhar em conjunto de uma forma efectiva e agir com energia.

Acreditamos no poder da comunicação directa: laços pessoais, políticos e poderosos entre indivíduos de mundos diferentes. Acreditamos que é essencial manter diálogos transversais às fronteiras na construção de um futuro livre, justo, próspero e sustentável – para todos os cidadãos deste planeta.

Enquanto continuamos a trabalhar e a falar como indivíduos, também procuramos identificar e promover os nossos interesses e objectivos comuns. Comprometemo-nos com empenho a respeitar, apoiar, ensinar, aprender e ouvirmo-nos uns aos outros e uns com os outros.

É isto o Global Voices e o respectivo manifesto que adaptei para português de Portugal. (Podem ler aqui em inglês e aqui em português do Brasil.) O que aqui, à Sudamerica, me traz é o Global Voices Citizen Media Summit.

santiago

2010-05-06T15:54:00.000+01:00

Quero saber se vens comigo
a não andar e não falar,
quero saber se ao fim alcançaremos
a incomunicação; por fim
ir com alguém a ver o ar puro,
a luz listrada do mar de cada dia
ou um objecto terrestre
e não ter nada que trocar
por fim, não introduzir mercadorias
como o faziam os colonizadores
trocando baralhinhos por silêncio.
Pago eu aqui por teu silêncio.
De acordo, eu dou-te o meu
com uma condição: não nos compreender.

Pablo Neruda

rio de janeiro

2010-05-06T15:50:00.000+01:00

- Pois não?
- Há alguma coisa neste sítio...
- Oi? Sítio é do pica pau amarelo!
- Falo da forma como as ruas estão dispostas em Ipanema e das correntes de ar que por ali passam, maravilhosa e harmoniosamente...
- Deus me perdoe! Acorrentado é só no morro.
- Galáxias de luz é no que as favelas do morro se transformam quando cai a noite sobre elas, deixando a descoberto o camuflado que durante o dia as escondeu.
- Rapaz! Com essa conversa tô vendo que o “dia do fico” é para todos os portugueses e não só o cara, Pedro, que disse daqui não saio quando a família real lá no Portugal lhe disse meu amigo é hora de voltar. E aí esse tal de rei gritou ao Ipiranga, daqui não saio! tem Copacabana, tem prainha gostosa, os passeio na Tijuca, tanta fruta tropical...
- Fico, fico sim, com a textura do mar feito leite de côco suave na pele e os pés enfiados na areia que sentem latejante a pulsação da terra, viva, cachoeiras imitadas pelas copas das árvores de folha perene, sombra, abrigo do castanheiro de fernando pó, há quem lhe chame chapéu de sol, e as pessoas são livres, os banhos não ferem susceptibilidades, e se há crime e roubo é para nos lembrar que no paraíso anda tudo é de mãos abertas e bolsos vazios. Há vida aqui, há espaço para o improviso da vida.
- Eu, hein! Dessa vida, moça, cê só leva a vida que se leva.
- Levo o samba comigo, deixando-o aqui, é que “o mundo passa por mim todos os dias enquanto eu passo pelo mundo uma vez.”

ilhabela & trindade

2010-05-03T12:17:00.003+01:00

Deveríamos fazer do comum algo de extraordinário e então nos surpreenderíamos descobrindo que está muitas vezes perto de nós a fonte de prazer que buscamos em algum lugar distante e difícil. Estamos muitas vezes a ponto de pisar na maravilhosa utopia mas acabamos a olhar por cima dela com o nosso telescópio.

Ludwig Tieck

são paulo

2010-04-29T12:09:00.003+01:00

Por volta de 2007 deu-se uma transformação silenciosa que é um marco na história: mais de metade da população humana reside actualmente em cidades. Das cidades mesopotâmicas do século IV a.C. às megalópoles que reúnem dezenas de milhões de habitantes, o processo de urbanização foi intermitente. Mas esteve sempre ligado à divisão do trabalho e à formação de classes, à concentração do poder e do saber. A civilização urbana actual nasce com a revolução industrial e herda as suas dualidades. Na cidade, onde a segregação social marginaliza os pobres; entre as cidades, porque ao desenvolvimento vertical de tecnologias futuristas responde o crescimento horizontal dos bairros de lata. As metrópoles, centros urbanos pensados como centro de lucros, defrontam-se para interceptar os fluxos de capitais, mercadorias e populações solventes, fazendo crescer bolhas imobiliárias e revoltas populares.

Do dossier Megalópoles ao Ataque do Planeta, Le Monde Diplomatique edição portuguesa, Abril 2010

tudo a andar

2010-04-27T19:53:00.004+01:00

As flores mudam de cor
quando lhes tocas e falas.

Fernando Sylvan

Abro as portas ao sol, deixo cair a mão sobre a grade semi lixada, ouço os sinos da igreja não sei se da Lapa, que tocam sempre fora de hora, antecipam-se ao tempo e é bom para me lembrar que tendo a correr demasiado atrás do prejuízo. E tenho a mania disto de criar e abandonar, envolver e fugir, deixar tudo no ar, e sob os castelos que assim se montam, que diz o Thoreau que é aí que devem estar, é agora o tempo de os alicerçar, nas nuvens. Ciclos disto a toda a hora, aceitando que a Lua, se existe é para respeitar e abraçar, que se somos livres temos de o saber celebrar, e menosprezo todos aqueles por quem as estações não passam, onde já se viu viver o inverno de forma igual às primaveras que em nós nascem. Tento seguir sempre mantendo alguma calma por dentro se não de que me valem os dias cheios, do sol na cara, dos ventos do mar, das flores que colho.

"Eu sou a princesa da Primavera e do Verão e a rainha de tuôdas as fluôres!" diz a Violeta quando dá por mim no momento em que subo o último degrau e a encontro. Mostra-me, pequenina, lá na varanda, que tem um cubo de papel nas mãozinhas em forma de dádiva. Estica os braços num movimento lento e vertical, eleva o cubo até ao nível dos olhos "Estou a fazer uma suôpa de fluôres, para ti também, não te preocupes." Numa moldura de flores amarelas enquadrada na varanda cor de rosa da casa onde cresci, aponta para longe, por trás da magnólia que já não está em flor: botões de micro rosinhas cor de rosa. "Chiêga-me aquelas fluôres!" Aponta, inclina-se, dependura-se. Queremos sempre as flores lá longe, perfumes que nos enfeitarão os cabelos, abismos dentro de cada e entre nós.

Entrego-me com ela aos jardins, e estamos de facto lá dentro, onde o passado e o futuro não existe, no sítio em que os pássaros não falam connosco só porque apreciam o silêncio mas compreendem-nos e a cada árvore fazemos festinhas, desculpa, mas vou ter de guardar estas pétalas para mim. É que estou a fazer uma suôpa. De cócoras na varanda, mão ainda caída sobre a grade semi lixada, olho para as camélias que trouxe e deixei na mesinha da sala. Suspiro em voz alta que vou ter de desistir de ti, prédio, vou ter de te deixar sair, JUP, vou ter de te abandonar, o meu rumo é o do sul e em mim ecoa a frase de Dan Gilbert, sobre encontrar a verdadeira felicidade: Accrue wealth, power and prestige. Then lose it.

Vou ali até ao Brasil e Chile ver se tudo cá continua igual e já volto. Fui! :)

jornalismo cívico ou de desenvolvimento ou de causas

2010-04-22T10:30:00.008+01:00

Nos últimos anos, a realidade respondeu-me assiduamente que o jornalismo era uma linguagem tribal e maldita, um idioma de poder e superioridade. Tive a oportunidade de outras respostas, percorrendo um mapa de africanos que constroem novas ilhas: subversões picando o oceano. Escrever é conhecer com tempo. É lenta a doçura do mel.

Pedro Rosa Mendes

Comprei pela terceira vez o Madre Cacau, um dos livros mais lindos que conheço e que vou multiplicando por espaços, ora porque o perco em esquecimento ora o ofereço a quem merece. Editado pela ACEP, ilustrado por Alain Corbel e escrito por Pedro Rosa Mendes, jornalista que disse um dia que Timor Leste é uma ilha insustentável e depois o mundo caiu-lhe em cima. Ontem, aqui nos Dias do Desenvolvimento, numa sessão sobre "Media, Cidadania e Desenvolvimento", ouvi-o introduzir uma definição do que é o jornalismo cívico ou de desenvolvimento ou de causas. Ao que parece, é um tipo de jornalismo feito por jornalistas que não se resignam a posturas letárgicas. Rosa Mendes fala da preguiça. E faz lembrar o imperativo da cidadania. Uma espécie de curiosidade não intencional mas naturalmente vinculativa, não sei repetir.

O mundo da informação e os dias do desenvolvimento deviam ter mais destas Rosas, penso, e concordo com o outro, Alfonso Armada, que dizia que todos nós somos cúmplices na forma como condenamos alguns países à inexistência, países, lugares, chamemos-lhes causas.

Porto-(morto)-Vivo: ocupa e resiste ou a eutanásia

2010-04-13T20:55:00.005+01:00

Foto de Pedro Ferreira

Não aguentei e desliguei o telefone na cara do engenheiro. Tinha decidido tirar uns tempos deste imbróglio e já que nada aguardavam da minha parte, restava-me das duas uma, massacrar com emails assertivos tic tac tic tac o tempo está a contar há novidades? precisam de alguma coisa? qual o ponto de situação? e agora qual o próximo passo? ou a outra opção pela qual optei seria dar uma pausa a mim mesma. É que isto tudo anda muito próximo dos estudos que se fazem sobre a eutanásia.

Ora portanto a timeline é a seguinte

Final de Maio de 2009: sou proprietária de um belo prédio decadente na rua do Bonjardim o qual imediatamente apelido de Palácio Olivença, idealizando uma imagem reabilitada cor de rosa, azul petróleo ou azulinho, o 1º de muitos em todo o bairro.

Junho de 2009: inicio processo de candidatura ao programa RECRIA junto do Porto Vivo, SRU. Passo duas semanas com um escadote, uma bacia de lixivia e uma faca na mão, a ganhar calos com o esterco herdado, a conhecer cada centímetro do soalho, paredes e portadas e a meditar sobre a vida.

Setembro de 2009: Estou instalada. Tenho duas inquilinas velhotas já de há mais de décadas. Estou prestes a ter mais uma inquilina, na minha casa. Chamo a Câmara para remover entulho das escadas que está ali há 5 anos.

Outubro de 2009: chamo bombeiros para balizarem passeio, nao quero ninguém a passar por baixo da minha varanda. Inesquecível & indescritível.

Dezembro de 2009: consigo terminar o rally paper das certidões de óbito, nascimento, registos prediais, contratos de mil novecentos e troca o passo, orçamentos, declarações, fotografias, papelada. Submeto processo RECRIA 40/09.

Janeiro de 2010: aparece de surpresa uma visita da CMP a propósito de um relatório de bombeiros que receberam. Não sabem nada sobre o RECRIA.

Fevereiro de 2010: Recebo uma carta da CMP com o processo que o Palácio Olivença tem aberto. Fico pasma ao saber que o historial de intimações a obras já vem desde 2006. Começo a perder a paciência com o anterior proprietário que além do mais era porcalhão.

Março de 2010: recebo a conta de remoção do entulho pela Câmara: 42€ por um metro cúbico. Ainda bem que poupei duas rendas da senhora da cave, assim já quase tenho dinheiro para pagar o lixo dela.

Abril de 2010: Saio da pausa que me dei, ligo ao engenheiro a perguntar como é que está a coisa afinal com o Recria, é que vou ter uma vistoria da CMP amanhã e acho que me querem obrigar a fazer obras. Isso avança? Não há orçamento. Como? Não há verba, diz a lesma mole a branca sentada no seu escritório castanho desbotado, em 2010 é impossível. Não aguentei e desliguei o telefone na cara do engenheiro.

Apesar de ainda haver quem consiga levar avante a épica preparação burocrática do dossier de candidatura ao programa RECRIA, aparentemente a reabilitação da zona de intervenção prioritária do centro do Porto afinal não é prioridade e as verbas não são suficientes.

No entanto, a mesma Câmara Municipal do Porto, detentora de capitais públicos da Porto Vivo, Sociedade de Reabilitação Urbana da Baixa Portuense, diz-me agora que ou faço obras ou sou contrônedada, desculpe? não percebi, contrônedada, contrô quê?, contra ordenada! Xiça, e é mesmo assim? Pode sempre pedir prorrogação, a cada 15 dias do prazo. Mas isso... (o beicinho treme-me).

Penso na latinha de tinta anti ferrugem que comprei por 5€ na semana passada ali na drogaria para começar eu própria a restaurar a varanda. Deu origem a uma bela conversa e posteriores pensamentos sobre a humanização do comércio. O Zé conta-me que um vizinho meu que trabalha com ele lá não sei onde lhe disse que a mulher mandou dizer que ele dissesse à amiga da namorada dele que estava no outro dia ali vestida à trolha pendurada a lixar a ferrugem toda com um cartãozinho de meter dó. É que há um novo produto para tirar a ferrugem, um spray que transforma tudo em pózinhos perlimpimpim e de repente o Palácio Olivença já é todo cor de rosa com estrelas brancas, como o jeep que a Violeta vai ter quando for grande.

Resta-me sonhar com incentivos e apoios que existem e não existem, e não deixar apagar esta história toda tal qual mais uma fachada decrépita do centro do Porto. Esta cidade vai cair toda de podre, ouviram? Disse eu ao trio da CMP assim que entraram no carro para ir embora, lavrar, assinar e carimbar o auto que chegará ao Palácio por correio registado dentro de dias.

Moral da história: nunca chamem os bombeiros.

somos livres

2010-04-13T00:50:00.000+01:00

Somos livres, percorremos todos os sótãos furados e sentamos, sentimos corações como bombas, de vida.
Somos livres, a desistência já não mais existe e os braços são o que se prolonga do dia para as luzes quentes que nos cobrem.
Somos livres, sem raízes nem muros, deixamos o passo da vida decidir que podemos, esquecer o que sabemos, e é agora.
Somos livres, recusamos carregar segredos, e se a poesia é silêncio então a vida é igual a isto, mesmo assim, somos livres, não arranques fica marca deixa cair.

prioridades

2010-03-15T13:38:00.002Z

Para terminar, como não me sentir particularmente chocado com os dados financeiros divulgados pelas Nações Unidas no dia 23 de Junho de 2009! No mundo, no último ano, dezoito milhões de milhões de dólares foram utilizados para financiar ou avalizar bancos e outras instituições financeiras, enquanto em quarenta e nove anos foram apenas disponibilizados dois milhões de milhões de dólares pelos países doadores para a ajuda ao desenvolvimento dos países mais pobres. Por outras palavras: num ano, as instituições financeiras receberam nove vezes mais do que a soma dos países pobres em quarenta e nove anos! Prioridades...

Humanidade - Despertar para a CIdadania Global Solidária, Fernando Nobre

clandestinidade

2010-03-07T21:35:00.005Z

Avidamente procuro um estado de não avidez.
Sem certezas, serena sei que só nesse espaço é possível aceitar o caminho dos eixos que se percorrem.
Anseio todo o momento apreciar viver sem o saber ou pensar.
Quando por fim chegar, sonho todos os dias, noites, sentar à janela, alpendre, varanda, e desencadear espontânea conversa com a vizinha, que passa e se deixa ficar.
E sair, ficar, não pensar, embora a meditação mo diga que o queria, mas pedia, a nostalgia latente, que por favor, não pense, em mim, no outro. Sabendo que se mentia, querendo, padecendo, por tudo menos tranquilidade, uma réstia de esperança, avidez, relação, que criamos na busca do culminar em isolamento.
Que só nos alimenta por dentro houvera perdido qualquer prazer sofisticado ensimesmado.

Porto-(morto)-Vivo: diz que são efeitos do clima

2010-02-27T18:08:00.008Z

Vi a polícia balizar a rua, do Bonjardim. Por cima deles, fruto de temporal ocasional, sacos plásticos vazios esvoaçavam em movimentos espiralescos e aleatórios. Alguém passava carregando à cabeça um colchão de casal manchado, enchia a parte de trás de um camião aberto com isso e mais molduras da última ceia e abat-jours de veludo verde.

Outro levantava a fita que tapava o caminho para um carro passar na mesma, por baixo. Fez uma sequência de gestos ao carro que vinha a seguir: não com o dedo, aponta para uma fachada, traz com a mão a fachada até si. Pergunto-me através da janela, terá caído mesmo? Fui ver. Diz que são efeitos do clima, mas eu não acredito.

A famosa casa entaipada e desenhada pelo BE, tanta casa sem gente tanta gente sem casa (já com uns acrescentos em grafiti com algumas especulações sobre a sexualidade do Sócrates...), tem caído aos seus pés um rochedo enorme, misturado pelo metal de uma antena que voou e caiu em cima do Clio ali estacionado. Do grupo de pessoas que discute à porta do tasco do outro lado da rua, ouço dizerem-me "Menina, isso não é nada! Tem de ir ver ali atrás."

Está lá uma catarse de rufos, caleiras e outras peças amontoadas. Ninguém fala do clima, falam do Rio e da expropriação pela Câmara. "Tiraram-nos isto tudo e depois não fazem nada. Agora querem que vamos viver para outro lado, estas casinhas tão bonitas, vivi aqui a vida toda", encostada à pia de pedra onde ainda lava a roupa comunitariamente com as vizinhas do lado, do bairro, da ilha.

o futuro da humanidade

2010-02-22T14:57:00.001Z

Passa por desmistificar o paradoxo da gregária sociedade que se esqueceu e desertou-se. Imiscuiu-se passivamente num modo de vida que é o egoísmo, afastou o que se pensa daquilo que se diz, ou pelo menos disse-o Fernando Nobre, num final de tarde de Janeiro em Santa Catarina, onde apresentou o seu último livro Humanidade, Despertar para a Cidadania Global Solidária.

O tempo urge, concordo, de dar forma à noção do que é a cidadania, os direitos, os deveres. Vivemos numa democracia afinal, "papoila, frágil, desenraizada, murcha". Nasce também nos sítios mais inóspitos.

Vejo-o agora dar um passo em frente com postura de humanista, semeando palavras, ideias, pela cidadania, solidariedade e fraternidade. Pasmo: só pode ser coisa boa. O mote está lançado. "Uma vez líder, só tenho direitos? Ao que parece os líderes de hoje flutuam na órbita estratosférica, saíram deste planeta." Deixe-se de lado a barreira do trio arquitectónico orquestrado, o Desconfiado, o Leit Motif e o Alibi. Percebamos o que são a fragilidade e a força do improvável na vida. Façamo-lo todos os dias, quais novos 12 trabalhos de Hércules:

1. A miséria, a exclusão, o desemprego e o comércio justo;
2. A crise climática e ambiental;
3. As guerras e as armas;
4. As crises sistémicas das finanças e da confiança;
5. A fome;
6. Os direitos humanos;
7. O direito internacional e a reforma das instituições internacionais;
8. Os terrorismos, insegurança e desgovernação;
9. O subdesenvolvimento e os objectivos de desenvolvimento do Milénio;
10. As migrações;
11. Os confrontos culturais, sociais, religiosos e civilizacionais;
12. As democracias.

Porto-(morto)-Vivo: hipotética formulação de quesitos

2010-02-22T12:59:00.002Z

Foto de Pedro Ferreira

Enviada a carta com a minuta ridícula e sem esperar que os meses parem de passar enquanto eles se decidem a avançar com o processo, pude voltar a visitar o engenheiro para lhe entregar uma cópia da dita acrescida do aviso de recepção bem como da cópia do recibo de renda de Fevereiro com o novo-velho valor actualizado-mantido de 20€. E venha daí o imbróglio seguinte.

Enquanto aguardava ansiosamente o parecer / despacho / comunicado porvir, refiz contas ao orçamento que o engenheiro já avisou que vai levantar problemas. Não sabe bem porquê, ainda nem olhou para ele atentamente, mas parece-lhe. "Que nós não somos enganados", eia! Belo princípio, andamos todos a querer arrancar os olhos dos outros. Em Fevereiro o entretenimento foi pois tirar medidas e aprimorar o belo do modelo III do processo. Vesti assim o meu alter ego de empreiteira, engenheira e orçamentista, e não sei bem como até comecei o mês com um sorriso na cara ao pensar na fachada cada vez mais cadente e decadente. É que o processo parece um jogo tipo o filme, mensagens em código que alguém mete na caixa do correio e não poucas vezes assina só com siglas da Câmara do Porto, misteriosas.

Recebi outra dessas na semana passada, vinda de alguém que se esqueceu de falar com o colega do escritório ao lado da grande instituição camarária. Mais umas palavrinhas a acrescentar ao meu vocabulário burocrático crescente. Desta feita, quesitos e a hipotética formulação dos mesmos, aquando da vistoria que será feita em Abril, não pelo Porto Vivo, mas pela Câmara em si, que agora acredita que tenho mesmo de fazer obras, e que quer intimar-me a fazê-las.
Errr... Hey! Eu quero fazer obras!! Fale lá com o seu colega de lado que ele até já tem os papéis todos com o meu pedido. Olhe que não é um pedido qualquer: são 5 quilos de papéis.

Graças a deus que já cá não estão em casa, senão teriam encurrilhado com a humidade do ar que se fez sentir em Janeiro. Foi mês de andar atrás de quem tratasse das caleiras, do fogão e chaminé.

Sempre e para qualquer dúvida dirijo-me ali à senhora do mini café (que é só um balcão). Por acaso conhece quem trate? Na maior parte das vezes ela não sabe, mas assim o cimbalino a 50 cêntimos dá também direito a 5 minutos de alimento à sua curiosidade mórbida sobre os motivos que me trazem aqui ao bairro. Quando apliquei a palavra bairro, o filho dela, 40, bochechas, camisa de flanela, engasgou-se.
- Conhece quem arranje fogões aqui no bairro?
- BAIRRO?!? Onde é que pensa que está?
- Bem, este é o meu bairro, é onde eu moro, é assim que o trato.
- Que com o gás não se brinca, menina, diz, e que mais vale comprar um fogão novo.

A fuga fazia com que tivesse de estar a cozinhar enquanto tomava banho. Coisas da vida. Depois, a caminho do Largo do Padrão, trânsito infernal, ora levanto os olhos da poça ora reparo nos edifícios em redor à procura da loja muito boa para comprar fogões que o outro falou. Vejo a porta de alumínio e os outdoors recessos de neon que quase dizem "fogões a gaz" não fosse faltar o O o E e o Z num cor de laranja que se confunde de amarelo pálido. Um senhor de dentes pretos assobia do outro lado, que quer? é gás? Sim, é, e tento começar a demorar-me em explicações, que o antigo inquilino era um bocado porcalhão, ele interrompe constantemente, tenta adivinhar o final da história que me propus a contar ali no meio do passeio, ao lado de um tubo de queda roto quais quedas de água do Gerês. Diga-me lá a morada. Nós levamos lá a garrafa! Não sei porque dei a morada mas não é garrafa que eu quero, que aquilo estava uma miséria mas com o gás não se brinca, e mais vale comprar um novo. Ah então é um fogão que quer, pois que remédio, preços, onde é a loja. E assim veio um novo fogão a gás, no dia em que a dona Aurora foi levada pelo INEM para o hospital. Uma velhinha pequenina, com Parkinson, que me chamou pela primeira vez a atenção quando reparei no à vontade com que deixa a casa de pantufas e roupão e anda 50 metros até ao café das tijoleiras, aquele onde puseram uma mensagem ao lado da TV a dizer que ali é proibido ouvir o relato sem headphones quando está a decorrer jogo de futebol.

Estava eu dentro do mini café da auto-intitulada coscuvilheira que me pediu que me calasse para ver melhor o que o INEM estava a fazer ali. Olhei pela janela, e dentro de um Scarlett vermelho, um velhinho tratava de um raminho de flores tipo urze, se é que as flores podem ser rudes, num molhe dentro de copinho de plástico, pousado no tablier do carro, ao lado do terço pousado em renda de bilros.

transplantar o coração

2010-02-04T20:09:00.001Z

As Duas Frida (1939), Frida Kahlo

diálogos com a violeta VII

2010-01-28T12:22:00.003Z

Final de dia stressante, 6ª feira com demasiada gente a massacrar-me, descarregar problemas em cima até ao contágio do espírito vencido. Ficamos as duas sentadas à mesa do restaurante. A mãe (dela) levantou-se uns segundos antes. Levo a mão à cabeça:
- Ai canerbos, Violeta! Porque é que eu às vezes falo assim com as pessoas?
- Tia, é normal. Também me acontece a mim às vezes... Aliás, às vezes até faço asneiras, sem saber que são asneiras, porque sou criança, não é, e ainda não sei tudo! E depois fico a sentir-me mesmo mal, porque eu fiz aquilo e nem sabia que era asneira. São dias. O melhor nessas alturas é ir dormir, já não há nada a fazer.

Porto-(morto)-Vivo: ser rídiculo com dignidade

2010-01-25T14:11:00.003Z

Hoje dei mais um passo no processo a que dou o nome de Porto-Morto-Vivo referente ao palácio a que chamo Olivença. Mais ou menos a cada duas semanas há assim um impulso, kafkiano, ora encrava ou avança, lenta e absurdamente.

Nem o processo tem originalmente esse nome, nem o palácio é palácio ou sito pela conservatória do registo predial em Olivença. O cerne disto tudo é o Porto Vivo, sociedade de reabilitação urbana que conduz o processo na baixa portuense... Chamo-lhe morto, para além de vivo, porque vai-se a ver e o processo torna-se um pouco suicida a dada altura, e desgasta até à zombificação do proponente.

Portanto, ponto de situação, há duas semanas que massacrava com telefonemas quase diários, "Então, já sabe o que posso fazer?" - "Ainda não, ligue amanhã." Pedia-lhe uma reacção à bela epístola que tinha enviado uns dias antes e onde era possível ler, não necessariamente pela ordem sugerida, palavras como

fachada extraordinária,
parecer despacho...
balizar bombeiros.
correcção: artigos!
anexo assentos
coeficiente é 1
jurídico
encravou.

Tais dissertações poéticas (não fossem os números dos artigos e decretos a que se referiam) tiveram como destinatários o engenheiro, a doutora, a sigla, a família. Foram lidas em voz alta qual ensaio que aguarda aprovação do júri do momento.

Na 6ª tive autorização do engenheiro para desencravar o encravado jurídico cujo antídoto tomará efeito caso eu escreva uma nova epístola, desta feita registada, e com aviso de recepção. Encontrei-me com ele, camarário, no prédio espesso ali no Pátio do Bolhão. Ofereceu-me umas belas cópias desfocadas e com grão da minuta que me orientou na execução do próximo passo, a nova tarefa. "Rídicula", o próprio apelidou-a. Mas tem que ser. E, hey!, se é isto que permite desencravar o RECRIA em gestação há dois meses, numa qualquer pilha de dossiers em escritório amarelecido, siga com a minuta!

Cara senhora inquilina, lina,
trago-lhe uma correcção extraordinária
rídicula
e isto é só para a avisar
que a dita correcção
se aplica à sua renda mensal de 20€
que a partir de agora e solenemente
ao abrigo do disposto no
artº 11º, 12º, 9º
Lei 46/85 de 20 de Setembro
decreto preambular do decreto
321B/90 1379-A 1379-17/2009
Como ia eu a dizer
o coeficiente 2010 é 1
a renda de 20€
é corrigida para
20€
só para avisar
registado e com aviso de recepção.
Atentamente.

Foto de Nopasaran

jamais

2010-01-15T23:31:00.003Z

Deixei o ano com um grande paradoxo que é esse termo jamais em forma de nó no cérebro. Jamais. Já. Mais. Alguém disse, e fiquei dividida entre o nunca e o impreterivelmente imposto, anotei-o.

Entrei no ano acreditando vir a voltar a andar com um mini canivete suíço no porta chaves, navalha, caneta, palito e lima das unhas. E um relógio. E uma pen. E juntar um batôn com caixinha rosa estilo bola de discoteca, mais as chaves de casa, do prédio, do JUP, o comando da garagem, e uma miniatura de livro com a Declaração dos Direitos Humanos. Em menos de 12 passas já tinha o canivete, que perdi passado uns dias. Nunca troquei a pilha ao relógio, juntei a pen mas não usei. Do batôn partiu-se o cabo, as chaves foram trocadas, o comando passou de mãos. O livro continua na mesinha. Carrego no bolso mais do que quero, posso, devo e mereço.

Hoje tiro tudo, é das luas, invoco deliverables do ano passado, no qual, fazendo o balanço de contas, foram três as noites que dormi em praia tropical, colchão bem no meio do areal, recorte de coqueiros na contra luz, manto de céu estrelado sobre mim. Vi o outro lado do mundo. Vi o mundo do avesso. Dividi cada dia com outro mundo, virtual, e neste acordei mais que vezes de todo perdida, des-reconhecendo andaime, sofá, tapete, fuso horário. O conforto só vive por dentro, no avesso.

Do outro lado do calendário, a caligrafia mantém-se, a reflexão é outra. Porque a partir de agora vou pensar menos. Ou vou tirar menos tempo para pensar. Sem deixar de comunicar. Em 2010, quero pensar, sim, só que mais rápido. E mais. Como quem dá lanço: Pensar, pensar... Saltar.

Ter uma queda para, ponto parágrafo, não um dom mas a índole, a vocação.
Ser o que se é, ponto parágrafo, e venha ele, fazer as pazes com o mundo, repetir para si próprio três vezes, azul, turquesa, vermelho!, em voz alta, diz o narrador, pensar, pensar, fazer!, que Anónimos de A grande se fazem todos, com os seus céus roxos ou laranja, amarelos, frios, distantes, intensos.

O que quero para os outros, o que quero para mim, o que quero para o mundo, o que vier tem de prever, que o que conta do que temos, é o tempo de o celebrar. Esqueci-me. Deixei para amanhã.
Jamais. Já. Mais.

Porto-(morto)-Vivo: Jusqu’ici tout va bien

2010-01-13T17:18:00.004Z

Está decidido: Porto-Morto-Vivo, nova rubrica no meu blog. Encadeado por hífens da burocrata em que me tornei, pela reabilitação urbana do centro do Porto.
Qual palácio escondido a quem dei o nome Olivença, se há 8 meses havia fôlego, um qualquer encantamento, hoje o que tenho é urticária no couro cabeludo para não estender os braços ao céu a berrar: leva-me! Singra de mim este peso do nevoeiro que me rodeia quando expiro.
Começo esta rubrica para aliviar, para justificar para informar alertar, divagar. Escrevo para exorcizar, porque se entristece ensimesmado o ar grave e sério do Porto a cada dia que passa.

Da edição de Outubro do JUP,

Jusqu’ici tout va bien

Vive-se período eleitoral, altura em que se esperaria um diálogo mais aberto e real no centro da cidade do Porto. Que cada cidadão fizesse jus ao seu estatuto e tivesse uma palavra a dizer, mesmo que não fervilhasse em críticas acesas por um sentido de pertença à sua comunidade.

Estamos em período eleitoral, e na Rua do Bonjardim, aos domingos de manhã, um vizinho vira as colunas na janela e deixa o pimba tocar bem alto para quem vai a passar na rua ou mesmo para aqueles que se deixam estar no seu lugar. É coisa que o vizinho repete todos os fins-de-semana, e não é por estarmos em período eleitoral que ele havia de mudar. Nunca há quem olhe ou dance, mas na Rua do Bonjardim, agora que o Outono entrou de céu cinzento carregado, as notas só ecoam ligeiramente diferentes porque o chão de paralelo granítico absorve a humidade criando um jogo triste de espelhos, que reflectem as baladas, entre o chão e a vidraça dos prédios em ruínas.

No bairro, durante a semana, ouvem-se bem alto os programas televisivos duvidosos no conteúdo que lavam a consciência de um povo desempregado perseverante no saudosismo sebastianista. Talvez seja ele, o sempre esperado, que os levou a decidir nunca pegar nas casas devolutas, assombradas, decadentes de um bairro que só não é deserto, porque há olhares a medo por trás de cortinas corridas, a cada raro sinal de vida que pouco corre lá fora. Nunca é tempo de mudar, de inspirar, de ter uma palavra a dizer e levá-la em frente. O próprio carro do comício que passa com locutor de voz ultrapassada, megafone em riste, parece não acreditar no seu apelo: ao partido e ao voto. O bairro desconfia daquele proclamador outsider, olha-o de lado. Eventualmente ele deixa de aparecer. Na Rua do Bonjardim, de tanto olharem para a televisão ou através de cortinas, deixaram de ver que tudo em redor está a ruir. Mais! Eu sei, porque vi, que eles esqueceram aqueles hectares de terreno das traseiras, hoje escondidos em jardins secretos, que um dia traziam uma economia ao local.

Assisto a esta apatia, temo pela minha própria inércia, e imagino as formas diferentes que as vidas poderiam assumir, assim que cada cidadão decidisse abrir as janelas à sua cidade. Mas por aqui, o que verdadeiramente ecoa, não é o Portugal no Coração, nem a carripana do comício. Ouve-se em cada olhar, «Jusqu’ici tout va bien.» Quantos mentirão a si próprios até ao culminar do fim mais triste. Que o que somos não é o conforto doloroso da vida que fazemos todos os dias mas sim aquilo que daí conseguimos criar.

À Rua do Bonjardim, a criação chega em pacotes de bailarinas de grupos pimba com roupas rosa shocking, ora em versão sistema-de-som-à-janela, ora pela mágica caixa negra cuja programação e conteúdo deixa pouco a desejar no que diz respeito a atentados ao intelecto social. E é assim, que no centro da cidade do Porto, a consciência se vai criando com a alienação dos valores e objectivos, com a exploração da desgraça do outro e a personificação do espírito do coitado.

Vejo o quão fácil foi deixar o corpo ser levado pela corrente, desenhando um percurso inerte. Vive-se período eleitoral e devia apetecer cortar o paradigma pela raiz, escolher a inspiração, não permitir que outros decidam que o meu caminho é o do outro. Acabo de ver “Into the Wild”, que citava Thoreau pedindo «mais do que o amor, o dinheiro, a fé, a fama, a justiça… dá-me a verdade.» É altura de, na Rua do Bonjardim, romper cortinas velhas, abalar fachadas decrépitas, provocar uma reacção e pedir, tão simples, a verdade.

cântico de Natal

2009-12-28T00:45:00.002Z

Houve um tempo em que o que fazia era música. Uns anos depois - mas outros tantos antes de agora - “ser músico”, era sinónimo de ser lírico, ou pelo menos dizia-o alguém por quem por acaso tenho ainda muito apreço.

Hoje, tenho vontade de fazer música. Melhor, tenho vontade de ser música – não a personalidade mas essas ondas que percorrem o ar que respiro e aquilo em que os meus braços podem estender-se. Já por várias vezes quis tentar explicar o que isto é, e revejo-o algures em frente a um teclado, Gershwin em igreja barroca, momento em que me sinto entrar nas ditas ondas, sentidas, na medida de quem ultrapassa aquele milésimo de segundo de erro, de lag, de diferença, entre fazer música e sê-la.

Fazia já longa data de que não corria, andava sequer.
Passeio alegre, mas não tanto, sofrido. Verão, quente, noite. Conversas viradas para o rio, sentadas, a ver que ou o mar ou o Douro ou ambos ainda não tinham aceite o facto daquela língua de terra ou areia ter aparecido ali no meio, permitindo um qualquer relacionamento de foz mais suave. Gaivotas sobrevoam ondas revoltas no Cabedelo, marés vivas de Agosto. [Acompanha, bis, o passo.]

Havia luar também e o cristal mais lindo, vindo de florestas amazónicas, esferas de consciência, tal como a que eu trazia de outros orientes, bem mais triste.
Convidou-me a um passeio, caminhada, bengala.
Convidou-me a acelerar, subtilmente e qual coração nas mãos, quando dei por mim era passo de corrida, a trote combinando braços, pernas pés e cabeça num movimento contínuo, orgânico, natural que o meu corpo houvera esquecido ser. Comparo-o a ser música, não a personalidade, mas o passo, o corpo.

Para o Natal era o que eu queria, tocar, ser música, 48 horas ou mais sem parar. Sem reparar. Mas o Natal obriga a enfrentar pequenos monstros debaixo da cama, fugindo deles. O Natal obriga a vestir a pele do outro e depois tapá-la com cachecóis grossos e luvas máscaras, da nossa tristeza que o frio corrói por dentro.

“Que podemos fazer nós para ajudá-los?”, pergunta a Violeta, 4, é que se não têm casa nós temos uma tão grande. E fome? Resta sempre comida em casa.

No meio de tesouras, papéis, estrelas, recortes, after eights e chás em flor, à janela bate alguém, que fala da Indonésia. Pergunto se lá está a celebrar o Natal, a resposta mais linda, presta atenção, “Eu comemoro se tu também.”

Neste Natal, Desconsolada, não cantei os parabéns ao menino Jesus, à volta de bolo de aniversário com vela de pilha desafinada pelos anos que passam.

anónimos

2009-11-30T17:44:00.000Z

Antes de mais, quero que saibas:
todos somos anónimos e nenhum
de nós se consegue esconder da face
que se torna estranha dia após dia
e que os reflexos devolvem inclementes.
Lamento que o desgosto te tenha encontrado
aí, onde te foste esconder com a mágoa
de emprestar civilização a quem dela precisa;
sempre é melhor que estar aqui a ser civilizado,
dia após dia vivendo a mesma mentira, a rotina
das horas marcadas. Tu sabes que escolhas temos:
partir ou ficar, e normalmente escolhemos partir
- tememos as raízes, as âncoras de carne na noite,
os seus dedos nos dias que nos pertencem plenos.
Partimos para encher os olhos de mundo,
as mãos e a boca com a terra dos caminhos estranhos
e não cruzados. É por isso que choramos, quando há
demasiado pó nos olhos e não vemos; quando a terra
que fica no lugar da saliva do outro não nos deixa respirar;
chorar limpa-nos a mente e serve para não ser sangue
o líquido vertido para lavar as feridas das mãos e dos olhos.
Enquanto engordo este poema não sei que ar respiras,
que noite conheces aí nesse país do dia de antes,
mas sei que chorar é bom, mas não vale a pena.
Não lamentes nada: vive porque o caminho chama
e sozinhos conseguiremos encontrar-nos sendo cada vez mais
nós mesmos, sem remorsos ou segundas intenções.

Anónimos, José Ferreira

no contra-ataque: todos + todas = todes?

2009-11-24T17:47:00.005Z

Hapara Violencia Kontra Feto / Pára a Violência contra a Mulher / Stop Violence Against Women
UNIFEM Timor-Leste 2007

Hoje exige-se a erradicação da violência contra a mulher.
Enquanto olho para este cartaz, ironicamente, só me ocorre um outro lado da história, que é o da violência no sentido inverso, que por sua vez está ocasionalmente abrangida no âmbito da violência doméstica: atenção, apesar do feminino, não tem género. Ha'u mak vitima! / Eu é que sou vítima!

Mas ok, falemos de mulheres hoje. No bairro do Bonjardim, no outro dia tocou-me à porta uma senhora a quem tinha pedido por telefone para lá ir fazer (curiosas) limpezas (mas essa seria outra história). Quando abri a porta lá em baixo, contra-luz vi primeiro uma figura pequena e frágil, de chapéu de abas largas. Um passo para dentro do edifício e a cara totalmente desfeita, derretida em queimaduras, sem sobrancelhas, pestanas, e os olhos quase de borracha. Na manhã desse dia, quando lhe liguei, foi o marido que atendeu, ultra agressivo, desconfiado, brejeiro. Ela entrou, sentiu o desconforto do meu olhar directo nos olhos dela, sei que não aguentou isso e foi. Quando voltei a ligar-lhe o marido deu um berro tipo "nem pensar!", eu atónita perguntei porquê, ele mais enraivecido com não sei o quê, insisti, não adiantou, não sei o que fazer. Violência física com violência intelectual se paga e se os números de 1 em cada 3 apontam mais para a primeira, não é fácil disseminar as teias em que a segunda se desenvolve e parasita o lugar que a própria mulher mostra ter face ao homem. Não há Lei da Paridade que imponha resultados reais - a mudança tem de vir da base.

Resta-me dizer que na acção de sensibilização sobre Mulheres na Política do mês de Outubro, quem dinamizava o workshop contou que não são dois mas sim cinco os géneros que existem, e não sei se isto é novidade para vós, mas a mim o queixo caiu-me um pouco e certamente levou-me a pensar na multiplicidade de muros de violência e opressões que tem estado tão longe de mim (será?).

Eu cá sou da paz. Tenho no entanto a certeza que é urgente fazer guerra à violência e a minha angústia é que o ataque global necessário não precisa de mais armas do que a própria consciência, só que essa parece-se com fragmentos de granada estilhaçada.

E tenho a certeza que o senhor do cartaz é quem o diria melhor, de indicador e médio afastados: Peace.
--

Em 1999, a Organização das Nações Unidas designou, oficialmente, o 25 de Novembro como Dia Internacional para a Eliminação da Violência contra a Mulher.

Os defensores dos direitos das mulheres já tinham estabelecido, em 1981, o 25 de Novembro como o dia contra a violência. A data relembrara o assassinato das irmãs Mirabal, activistas políticas da República Dominicana, a mando do ditador dominicano Rafael Trujilo, no dia 25 de Novembro de 1960.

Esta data visa relembrar que, em todo o mundo, pelo menos uma em cada três mulheres já foi agredida, forçada a ter relações sexuais ou sofreu algum tipo de abuso ao longo da sua vida, geralmente por parte de alguém conhecido.

Dia Internacional de Erradicação da Violência Contra as Mulheres

a luz e a sombra

2009-11-20T18:39:00.002Z

Dia sem luz nem sombra, o de ontem, cinzento, no qual se discutiu o jornalismo universitário na Faculdade de Direito, a convite da equipa do Tribuna.

César Príncipe (que cito no título deste post), interveio inspirando e demarcando a responsabilidade do jornalista enquanto manipulador / facilitador da consciência colectiva.

Começou por pegar no futebol com uma ironia subtil a propósito do jogo da noite anterior. Insistiu tão prolongadamente no assunto que com o exagero permitiu perceber o estado geral das coisas. O jornalismo é isso: numa tentativa de ilustrar o que é a sociedade local ou global, impõe hábitos. De consumo. Postura. Jornalismo é poder e é alienação, é luz e sombra.

Outro discurso, bem mais derrotista, falava em sangue, suor e lágrimas, capacidade de sofrimento, sabedoria na espera e trabalho, afinco, alma, dor, solidão, uma tragédia. Falava de crime e de cliques. Não gostei. A definição de jornalismo de proximidade não ficou muito clara, embora à primeira vista seja sonante. Resta conhecer as ferramentas de medida dessa distância e se Fénix renascerá das cinzas.

Estava já eu quase a chorar com o sofrimento do outro quando Príncipe responde “Que o sofrimento tem de ser democrático”, o que me fez sentir mais amparada. Depois, quando lhe agradeci no final em privado o discurso construtivo, reflectiu ainda sobre outras esferas. Falou do Muro de Berlim, e do entretenimento do espectáculo televisivo nas comemorações do 20º aniversário da sua queda. Enquanto o ouvia, senti e assisti a uma tempestade de areia nos olhos da população mundial. Quis saber dos outros muros todos que hoje ainda existem. Quis vê-los, lê-los, e outras aliterações e imposições sobre as quais pouca consciência existe.

dear Viper, Rest In Peace <3

2009-11-20T15:43:00.001Z

ser séria

2009-11-13T20:32:00.005Z

Pensavam que já passava do tempo mas veio a ver-se que afinal era cedo demais quando naquela manhã de São Martinho vim parar a este mundo estranho.

Dizem que por a Lua estar em Aquário e outras combinações que tais, houvera nascido para a fama, mas a astróloga tinha sotaque afectado - e mais! degustava esponjinhas de tofu em óleos - e confundi o destino com teima, decidindo naquele momento teimar no motivo que me leva a coçar o nariz sempre que manuseio castanhas, essas belas irmãs das bolotas, que fechadinhas em si mesmas ou enfarruscadas por cinzas de carvão e tinta de jornal (ora aí está!) simbolizam o meu dia de anos.

Mas a história não é bem assim, porque não foi bem decidir em teimar. A verdade é que desde sempre achei que as castanhas estavam para o nariz na medida em que as cebolas estão para as lágrimas, refiro-me a comichões fisiológicas daquelas que permitem extravazar tudo o que vai por dentro.

Em movimentos compulsivos de indicador na ponta do nariz e fungo. Enquanto descasco as castanhas, repetindo-se-me a frase do pasteleiro "doutora, que eu tenho um coração de manteiga, três dias no congelador".

Reparo que apesar do coração de manteiga, as castanhas não estão a surtir nele o efeito que a mim faz-me romper com todo e qualquer protocolo social, na hora da descasca. Logo eu que sou pessoa tão séria.

Perguntando aqui e ali timidamente enquanto metia mais uma castanha à boca, "mas então e tu, não te coças?", e a coisa foi crescendo, tomou proporções virtuais e do inquérito da semana passada concluo que ninguém mais há que sofra do mesmo mal a não ser familiares próximos: mãe e irmãos. Isso não explica porque é que levei 26 anos a perceber que os outros não são iguais. Era como se me dissessem que nem toda a gente chora a alma em lágrimas enquanto corta cebola aos bocadinhos.

inquérito sobre castanhas

2009-11-08T15:17:00.001Z

350

2009-10-18T20:35:00.006+01:00

Foto de Marisa Gonçalves

350, diz hoje o mundo em uníssono. E já tem vindo a repeti-lo, apelando à acção climática, exigindo o pagamento da dívida que principalmente os países do Norte têm de pagar ao Sul do mundo, que são quem mais sofre pelas alterações provocadas pela mão do Homem no ambiente.

350, dizem, é o número mais importante do mundo. Indica o nível que os cientistas consideram ser o limite máximo de segurança para a concentração de dióxido de carbono na atmosfera.

Há dois anos, climatologistas de topo, após terem observado o rápido derretimento do gelo do Árctico e outros sinais assustadores de alterações climáticas, publicaram uma série de estudos segundo os quais o planeta estava em risco de catástrofe natural e humana se as concentrações de CO2 atmosférico se mantivessem acima das 350 partes por milhão.
350.org

Da meta global estabelecida para sustentar o planeta e evitar a completa catástrofe, se por um lado a Europa dos 15 tem conseguido reduzir em 5% as emissões de gases que provocam o efeito de estufa, Portugal, encontra-se no 2º lugar negativo do ranking, tendo aumentado as suas emissões em 36%, logo a seguir a Espanha que aumentou 52%. (dados de 2007)

Este retrocesso esteve bem explícito durante o dia de hoje na inércia intensa que se viu na cidade do Porto. Ao mesmo tempo, mundo fora, apelava-se aos líderes mundiais que em Dezembro em Copenhaga, seja assinado um ambicioso, justo e vinculativo tratado global de clima. Desenhem-se estratégias de acção, políticas climáticas com base nos mais recentes dados científicos e suficientemente fortes para baixar os níveis até aos 350.

Neste momento, sobretudo porque queimamos tanto combustível fóssil, a concentração atmosférica de CO2 é de 390 ppm – o que é muitíssimo elevado, e é por isso que o gelo está a derreter, a seca está a espalhar-se, as florestas estão a morrer. Para fazer este número descer, a primeira tarefa será parar de pôr mais carbono na atmosfera. Isto implica uma transição muito rápida para energia solar e eólica e outras formas de energia renovável. Se pararmos de lançar mais carbono na atmosfera, as florestas e oceanos irão lentamente sugar parte dele do ar e trazer-nos de volta a níveis mais seguros.

É difícil quebrar com os vícios, sei. E muito mais quando a lavagem cerebral com que os media presenteiam as vidas de muita gente manipula hábitos ao ponto de fazer crer que o consumo sem escrúpulos, a dívida desregrada, a vida em crédito, é que são a opção. As mudanças climáticas são efeito de um estilo de vida que não pode ser mais.

Contaram-me que nos Açores os locais compram batatas de Espanha, que custam só 40 cêntimos e que as batatas locais, de produção biológica e baixo consumo, custam 80 cêntimos o Kg e não pode ser. A mesma pessoa que o disse, usa roupas de marca e um relógio caro no pulso. Não comprou essas peças na feira para poupar 20€, mas acha fulcral poupar aqueles 40 cêntimos das batatas.

Eu cá ando a repensar a minha forma de vida, aquilo que (e como) consumo.
Eu cá, quanto mais coisas tenho, mais pobre me sinto e as pessoas mais felizes que conheci só tinham duas ou três coisas, mas sempre comida boa na mesa.

quem morre?

2009-09-12T15:30:00.002+01:00

(English version of Pablo Neruda's poem "Who dies?" can be found here)

Morre lentamente quem não viaja, quem não lê,
quem não ouve música, quem não encontra
graça em si mesmo.
Morre lentamente quem destroi o seu amor-próprio,
quem não deixa ajudar.
Morre lentamente quem se transforma
em escravo do hábito,
repetindo todos os dias os mesmos trajectos, quem
não muda de marca, não se arrisca a vestir um nova cor ou
não conversa com quem não conhece.
Morre lentamente quem faz da televisão o seu guru.
Morre lentamente quem evita uma paixão,
quem prefere o negro
sobre o branco e os pontos sobre os "is"
em detrimento de um redemoinho de emoções justamente
as que resgatam o brilho dos olhos, sorrisos dos bocejos, corações aos tropeços e sentimentos.
Morre lentamente quem não vira a mesa quando está feliz
com o seu trabalho, quem não arrisca o certo
pelo incerto para ir atrás de um sonho, quem não se permite
pelo menos uma vez na vida fugir dos conselhos sensatos.
Morre lentamente, quem passa os dias
queixando-se da sua má sorte ou da chuva incessante.
Morre lentamente, quem abandona
um projecto antes de iniciá-lo,
não pergunta sobre um assunto que desconhece ou não responde quando lhe indagam sobre algo que sabe.

Evitemos a morte em doses suaves, recordando sempre
que estar vivo exige um esforço muito maior
que o simples facto de respirar.
somente a perseverança fará que conquistemos
um estágio esplêndido de felicidade.

Pablo Neruda

why i blog: Part II / 2nd Blog

2009-09-12T14:20:00.005+01:00

Early 2007 I decided to go to East Timor to work as a Computer Engineering teacher in the National University for one semester. I was leaving to the other side of the world, I would be living in a very different time zone (9 hours of difference between Portugal and Timor!) and I was very excited to learn about the first country of the millennium, which used to be a Portuguese colony. Once again, I decided to create a new blog to easily share some stories about my new experience with family and friends despite the physical distance.

I named it CouldIHaveBeen.blog.com and it was simply about sarita - me! - in timor lorosa'e - which is the name of the country in tétum, the local language, meaning both East Timor and Timor of the Rising Sun. I remember creating the blog and sending an email to all my friends, family and former colleagues from the company where I was working, saying "here's where you can find me!".

Now that I am reading parts of it again, I realize that I am a blogger especially because I have always enjoyed writing a lot. I carry a notebook and a pen with me since I can remember. My second blog was a kind of a diary that I could share with my dearest friends that were very faraway from me.

Through a literary approach complemented with pictures and quoting poems, I would describe my day to day activities while reflecting on the impact that such culture was having in my own way of perceiving life.

Back then, as I checked the statistics I could see that it was also calling the attention of new visitors who were probably interested in East Timor situation, which is not very disseminated. I was thrilled to arrive home and check my mailbox seeing that people were actually reading me and commenting my thoughts.

Nevertheless this blog ended with a tragical event. I had a big car accident in the mountains of East Timor and I had to come back home sooner than I expected. It was a very tough year for me and I had no will to write more than complaining about it, so I decided to stop.

A few months later, however, a new blog (this one!!) would come as a therapy. But once again, that's a new story, on a different blog, coming in a different post :)

--

This post is an open letter to my mentee Hawah Abdul, a Kenyan activist who is taking part of an educational program in Copenhagen, Denmark called Global Change.

She works for a non-governmental organization called Centre for Conflict Resolution(CCR-Kenya), together with the Youths in promoting peaceful coexistence amongst diverse communities, mainly capacity building, advocacy, and community mobilization. She says that most of their targets are the pastoralists who normally conflict over pasture and water which results from the Climate Changes in Kenya. Hawah expects the Global Change course to help her carry out her duties more effectively including campaigns and advocacy.

A new collaboration between MS ActionAid / Global Change and the Global Voices Online, which I'm part of, has lead to the creation of a mentor-project. That's where I come in. I will be Hawah's blogging-mentor until mid-October, and I hope that we through the coming weeks will have a chance to engage in some interesting dialogues on everything relating to blogging.

why i blog: Part I / 1st Blog

2009-09-09T00:14:00.006+01:00

I have been thinking about this blogging thing and how and why I got into it...

Once again, I sit in front of the computer, I log in my blogger account. But this time a different question arises: when did this all start? I am surprised to come accross my first blog, which was created exactly 3 years ago, at the bottom of the Blogger administration panel. Funny that I had already forgotten about this blog!

I created "Elas é que sabem!" (something like "it's the girls who know!") in 2006, with a mission in mind: to promote weekly sports activities among ladies. Back then I had a full time and very consuming job as a web projects manager at seara.com. I felt an increasing need to move, run, dance, play, walk, etc in order to relief stress. I thought that a blog would be a perfect tool to spread the word and engage my friends into physical activities, so I started blogging once a week making appointments for the next activity.

At first my idea was to keep the whole initiative as engaging as it gets in a sequence of several different sports. I thought that if I would create a blog, it would be a perfect tool of communication between a group of lady-friends who would suggest/vote/confirm sports encounters such as "Wednesday running by the sea at 7pm" or "Sunday playing volleyball at the beach at 10am" etc.

Nevertheless, the initial group decided to play soccer on the first "meeting" and all the 8 of us enjoyed playing it so much that we never used the blog to make an appointment for a different sport.

It was a huge success, as one month after we had 3 teams of 5 girls playing soccer twice a week; five months after we had 4 teams of 6 girls; and some of them, 3 years after, still play soccer every week! It was also a great fun to do it, as we sometimes posted joking pictures and "game reviews" and the girls would start strongly discussing the results and the failures!

Eventually what happened was that there was no more need to use the blog for planning as the timetable evolved to something quite "sacred": soccer on Tuesdays and Sundays at 7pm.

By one hand, I felt a bit frustrated when the activity in the blog started to slow down. However, I am 100% sure now that if back then I would have kept my persistance on reviewing games, posting funny pictures, creating contents for the girls, the blog could still be alive & kicking in 2009.

A few months after "Elas é que sabem!" was launched, I quit my job and headed over to a new adventure in the other side of the world: East Timor.

But that's a different story, about a different blog, coming in a different post :)

--

This post is an open letter to my mentee Hawah Abdul, a Kenyan activist who is taking part of an educational program in Copenhagen, Denmark called Global Change. A new collaboration between MS ActionAid / Global Change and the Global Voices Online, which I'm part of, has lead to the creation of a mentor-project. That's where I come in. I will be Hawah's blogging-mentor for the next six weeks, and I hope that we through the coming weeks will have a chance to engage in some interesting dialogues on everything relating to blogging.

[PS - As the technology keeps evolving, nowadays I would definitely use "Events" on Facebook to promote something like my first blog! What do you think: let's do some sports?!]

setembro

2009-09-02T23:02:00.003+01:00

Felenko Yefe - Momo Wandel Soumah

Não quero ver Setembro chegar, não quero.
Nada de calos nem poeira na sola dos pés, ou verniz vermelho na ponta dos dedos.
De repente fica frio, e já se veste mais um casaco, e outro, camadas que nos afastam de nós.
E longe vão os dias de sol na portada, e desvios do buraco da lagarta na maçã, trincando carneiros contados, cercando a dita, sem pudor mas com cautela, em noites de brisa quente, madrugadas de vento que sacode cortinas. Transparentes, luminosas.

Aquela frase que se repete pela ânsia dos pôres-do-sol contados e luz ténue no horizonte povoado. Talvez seja por ter nascido no magusto, pelo cabelo ter sido sempre da cor do Outono - mesmo naquela altura em que o pintei de mercurocromo e havia reflexos vermelhos e esverdeados - there's something about the fall, falling down on me.

Os chinelos dão lugar a botas com lã quente.
Já não me embrulho numa lipa leve para sentir o conforto do trabalho em casa - abraço-me de cobertores, aquecedores, incensos e música.
Saio à rua, pulsos arrepiados, e cheira a castanhas.
No Verão há quem não queira acabar de ler o livro - histórias demasiado boas, coisas que se demoram. Chegando Setembro, sei que dou por mim embrenhada, fechada lutando numa mesa e quadros, à minha volta que "Eu amo o Longe e a Miragem, / Amo os abismos, as torrentes, os desertos… ". Ficar a ver isto acontecer, é uma espécie de sina, ou aceitar uma missão.
Vejo, Setembro entrou, de mansinho, porque hoje já é dia 3.

De boas-vindas, indómita a vontade de escrever, te, uma carta.
É que sempre insisti fazê-lo. Mesmo em anos de silêncio escrito, em papel, que destinatários foram outros. Tipo cuidar de flores, tivera eu um bonsai, sempre voam envelopes, colagens, espirais azuis, mas nunca mais tomate vermelho, Matisse.

ser como um rio

2009-08-28T15:41:00.004+01:00

A certa hora da madrugada - julgo que quando ainda não havia tons diferentes, da negritude do céu, que cobre, amorfo - corria um vento, levando qualquer vestígio que tivesse ficado dos dias que passam. Varria em sonhos agitados, inconscientemente tudo o que se sabe, nos sussurros que dizem:

Eu, como rio.

Justificando assim o silêncio, como se coisas não fossem necessariamente ditas. Mas sim:

Tocam as margens, e correm, tocando.

definisaun maubere ba «stand-by»

2009-08-20T17:47:00.003+01:00

Ha'u koko
Haluha ne'e hotu
No se ne'e los
Entaun acontese deit.

(Na foto, do outro lado)

lágrima de um santo qualquer

2009-08-15T20:18:00.000+01:00

Gostava de lavar a roupa à mão, foi esse o final de uma história e o início da resposta a uma pergunta, que veio depois de caminhada distante, longa até amanhecer, até o pé doer. Que gostava de pegar em cada peça sua, e deixar a água passar, esfregar o sítio de cada nódoa que não tinha mais que a sua própria história também.
E é isso motivo de separação?
Que começaram a ver a vida com caminhos diferentes, e aparecem máquinas de lavar a roupa, que diz que não quer usar, porque gosta de cuidar das suas coisas assim, com tempo.
Seguiu, ouve esta história, de um casal que vive na montanha. Ele, passa os dias no campo e à noite traz de modo os vegetais. Ela fica em casa, vende no mercado ou aos vizinhos, põe o olho nas crianças. Só que um dia ele não pode ir porque tem o pé ferido. Ela embrulha o cabelo numa lipa, pega no cesto e segue para o arrozal.
Ao regressar a casa, na estrada, baixa-se para apanhar uma flor, frangipani, lágrima de um santo qualquer. Coloca-a no cabelo e volta.

notas sobre fazer parte & uma t-shirt

2009-08-08T19:11:00.000+01:00

Na International School on Digital Transformation, para onde fui directa de 2 dias de aeroporto à volta do mundo, entrei com ideias inspiradoras - não fossem os exemplos demasiado centrados no caso americano - sobre "Social Change Infrastructure: Building Values Into the Way our World Works" (Nicholas Reville).

Que é tempo de reflectir sobre os pontos onde a sociedade e a tecnologia se encontram, e fazê-lo como activistas e não como mero exercício de observação. [Aqui a primeira palavra que ficou a ecoar, e me fez reflectir antes o percurso que andamos e/ou ando a traçar.]

Criticando o poder que grandes empresas detêm para a manipulação da sociedade - claro que de um ponto de vista tecnológico, informativo e comunicacional - bate com o pé: "podemos decidir a forma que o nosso mundo tem", e apela:

Aos Académicos – "que sejam a mudança climática"
Aos Estudantes – "que se juntem ao movimento - sejam activistas"
Às Organizações – "que alinhem as suas tecnologias com os seus valores"
Às Fundações – "que adoptem uma abordagem comum para a construção das infraestruras sociais"

E sim, claro, era bom que toda a gente participasse, mas não sei se basta a "abertura e transparência" para criar o "envolvimento para uma sociedade participativa". [Aqui outra palavra-eco, que tem de ser escrita em inglês, que em português soa estranho participatory.]

A verdade é que do meu ponto de vista, apesar de até ser fácil envolver as pessoas etereamente com um discurso apaixonado sobre determinada causa, os activistas são muitas vezes vistos como o pequeno grupo de maluquinhos que quer impôr coisas que ninguém percebeu muito bem. [E a propósito desta necessidade de saber passar as mensagens, adorei o trabalho da Tactical Technology Collective, que desenvolve publicações e formação para a visualização e comunicação "for social change".]

Já Siva Vaidhyanathan vinha a dizer a seguir (para além da polémica, citada agora pela 3ª vez no blog, "O Google é a lente através da qual vemos o mundo"), que "pequenos grupos de minorias podem de facto fazer mudar o discourse", e citou A Biblioteca de Babel (Borges, 1941), talvez como uma forma de mostrar a grandeza do "projecto do conhecimento humano vs a googlização de tudo", que deu nome à sua apresentação.

Estava eu já completamente saturada de tais embrenhices conspirativas, dissertações rebuscadas e questões complexas, com o cérebro a funcionar ao ritmo da água de côco que julgo que ainda estava a digerir no estômago enquanto pensava que o mundo se vê através de muitas lentes, e como Caeiro, somos todos do tamanho do que vemos e que isso não se mede pelos pixeis da caixa de pesquisa do Google, quando alguém faz descer à terra.

Sinto a leve aragem de um papel que abana na mão, e uma caneta na outra, de quem está agora no palco: Warigia Bowman, sobre os "Desafios e Oportunidades para a Tecnologia de Informação na África Oriental". Tal qual chapada de luva branca ao dizer que a tecnologia de informação pode ser só uma caneta e um papel. Ser activista, participativo, bem sucedido é saber o que as pessoas precisam.

E depois exemplos concretos, novidades, sobre os motivos do cyber-apartheid vs inclusão digital no México, pela voz do antropólogo social Scott Robinson; ou a forma como as tecnologias móveis passam para cima naqueles locais onde não existem infraestruturas físicas, e criam mudanças reais através de "advocacia móvel" e oportunidades inovadoras de desenvolvimento, apresentada pela fundadora do MobileActive.org, e TED Fellow, Katrin Verclas.

Aqui, à procura do significado de advocacia - que em inglês soa a coisa activista (mas talvez seja culpa dos sítios onde a vejo escrita) - que não é mais do que a contestação de uma causa:

(...) encontram-se sempre entrelaçadas a dignidade do homem e a responsabilidade da profissão na luta pelo direito, pois só esta é própria da advocacia.

COUTURE, Eduardo Jorge

Só que se são muitas as pessoas que sabem o que é a dignidade do Homem, especialmente no mundo ocidental, eu não estou certa. Cada vez tenho mais pessoas por perto que não se acomodam a um sentimento de ganância, e elevam outros valores. Para quê? Porque querem chegar ao "outro bilião", parece. Podem procurar o mundo no Google todos os dias, mas viram também uma motivação qualquer em fazer coisas boas por um desevolvimento justo, sustentàvel e equitativo a pensando globalmente, agindo localmente.

Depois disto tudo, a (minha) lavagem cerebral fechou com Sunil Abraham, que cheio de metáforas e analogias, encheu o espírito activista, participativo, advogado e digital de todos os que o ouviram.

I am a child of piracy. I would not be here if i was not a pirate throughout my life. I could only get through school by pirating the books. To me, criticizing the piracy is like spiting on my mother’s face.

***

Dois meses de loucos, vejo, na tentativa de estabilização, que são palavras que ficam, a repetir-se, a provocar acção. E, aparentemente, sim, escolhi uma localização geográfica bastante exacta para já (uma entrevista que me fizeram aqui), e quero oferecer algumas destas a pessoal - gente boa! - que conheci por aí, e pô-los a falar, falar, falar. Are you listening?

o amor é cego, M. Luisa, Estremoz

2009-08-08T15:09:00.001+01:00

registos

2009-07-31T02:58:00.001+01:00

baltazar, amigo gaivota

2009-07-31T01:08:00.002+01:00

Foi ainda antes de sair mas já tinha largado grande parte. Fosse o caderno de um ano, com tudo tudo o que acontecia - um guia para memórias fracas - que acabou, e habituar-me à textura do novo papel. O telemóvel do qual tive de desistir quando se tornou uma vergonha ter chamadas a tratar de negócios - da vida! - perdidas na imensidão do que é estática e ruído.

Algures no tempo que por ali ia, veio ninho. Só meditação, que foram as duas semanas de escadote, esfregão da loiça (lixívia) e aspirador, na mão, e um prédio. E o que já sabia, que era partir quando, de ombros mais largos, já tudo tinha um sítio, o cheiro a verniz e um recanto que fosse - o reflexo de vidro irregular de antigo, na parede em frente caso esteja deitada.

A Violeta berra lá ao fundo do átrio que há-de ter espelhos "Tiia!", e eu fui porque ouvi, e, já agora, voltava a despedir-me. Que se passa Violeta? "O Baltazar mudou de casa contigo!", apontava para um topo recôndito, mas ele lá estava. E passados poucos dias eu estava no erli sun. Gosto de ir estando com as pessoas, uma por uma, a um ritmo que imponho na aparente indiferença.

O Baltazar é uma gaivota que aparece sempre, e que não ataca os sacos do lixo na beira da estrada que aguardam o camião que ao chegar faz sempre abanar o chão e as portadas da casa de Mouzinho da Silveira. O Baltazar observa, lá de cima, mas não tem intenções, não é gaivota com grito de morte, como as outras. Disse à Violeta que com o Baltazar não precisava de falar, nem quando estávamos sozinhos, mas que olhávamos sempre um pelo outro.

Com o Baltazar numa janela diferente agora, ainda penduro cortinas, ainda organizo a lista de contactos, e tento lidar com o facto de ter o mundo à distância de uma mensagem, ou através da lente que se chama Google, com quem andei a meter-me meses a fio, e agora levo com o que dizem que pedi - saturação - quando o que mereço e me protege, dizem, tem outro nome.

natureza morta

2009-07-29T19:36:00.003+01:00

Estou em processo. O meu silêncio fala na voz do desenquadrado, que o pior jetlag é o cultural. E a lentidão não é mais do que não conseguir acompanhar o que corre por dentro. Assim, em câmara lenta, desculpo-me. Estou em progresso.

PS - Não é que tenha deixado de gostar de silêncio, de cerejas, de mãos, da violeta, de bossa nova, de olhar, do LOST, de luz baixa, de constelações, de lã, de sapatinhos, de flutuar no mar, de canecas de café fraco, de incenso e velas, do cheiro do frangipani, de quadros brancos para escrever, de cremes, do Platão e/ou de fado, mas aquilo à direita estava a irritar-me. E o mesmo para as palavras do Rui Veloso, "esse teu ar grave e sério / (...) / nesse teu jeito fechado / de quem mói o sentimento".

things take time, just like turtles (march 2009)

2009-07-29T19:34:00.002+01:00

Destino: "Google is the lens through which we see the world"

2009-07-22T16:36:00.003+01:00

Já no destino, que não é mais do que ponto de partida, folheio de trás para a frente ainda sem tempo de o pensar. O toque à janela quando menos era esperado, em noite de luar lulik, em forma de bela tal qual o acessório tradicional. O lábio inferior a tremer, a cabeça apontada para baixo, pousada nuns joelhos à frente, soluço que desagua em riso de lágrimas, ou vice versa, não percebi. Três noites num colchão na praia, como lençol só o manto de céu estrelado. Sala de partos, quase a desmaiar só de ouvir (ver não via que fechei os olhos com força), a futura mãe a arfar silenciosamente, a médica cubana de bisturi na mão "preparem-na! tem de ser cesariana! Sara, vamos lá?" Ai onde... E logo depois o funeral em Santa Cruz, missa cantada por baixo do Sol intenso, e pessoas espalhadas pelas campas. A síncope no coração ao avistar Timor aproximar-se do avião.
A maratona pelo aeroporto de Frankfurt, correndo desalmadamente em menos de 10 minutos o que no regresso demorei 45 a andar. Para não perder, não perder, chegar rápido lá, a Díli, onde deixo, mais uma vez, a pele e sensações que num clique se apagam e duvido que tenham mesmo acontecido. Voltarei, para verificar.

Segunda escala.

2009-07-22T16:21:00.002+01:00

Segunda escala, em Frankfurt, passadas exactamente 48 horas de ter deixado Díli, e sem ainda ter chegado ao destino. Pudera! Parece que vou no sentido errado. Observo todo e qualquer um que passa e só me apetece saltar do banco num berro “PÁRA TUDO!! A partir de agora cada um fica no seu sítio, vamos lá parar de causar estragos mundo fora." Mas calo-me e planeio já a próxima viagem.
D’O Gato Malhado e a Andorinha Sinhá, para os amores platónicos e consequentes concretizações, descubro a pólvora aqui. É que isto de ir assim é ter o privilégio de sair da caverna que Platão alegorizou. E depois como se explica? Sombras de vida que vemos com sinais de fumo em forma de cifrão e valores deturpados para um sentido que se quer desumano. E o tempo sempre a passar.
Daí a ânsia constante na véspera de toda e qualquer viagem. Não tenho medo dos aviões. "Eu sou um solitário", tal como o tio guerrilheiro que morreu com um balázio das mílicias indonésias em Lospalos. Foram buscá-lo a meio da noite. Quando a aldeia ouvia o carro a aproximar-se, já sabia o que ia acontecer. Só não sabia a porta que seria aberta em cada noite. Escrevia em português na janela "Eu sou um solitário", e era de facto.
O que temo sempre antes de partir é saber que ao voltar nada mais será igual, como o par de dados que se baralha em palmas de mão fechadas em coração, dados atirados à mesa, certo que resultado incerto. Todas as referências são abaladas o que causa profunda estranheza no reencontro com o que é próximo. O que é próximo? "Sara, sabes, é que não se percebe totalmente essa forma de olhar." Pois sei, sim, see you.

Primeira escala.

2009-07-22T16:19:00.001+01:00

Primeira escala. No bater do coração que abranda, sinto uma morte lenta que quero à força evitar. Afinal não é dos cheiros, não é do calor, porque aqui também há, e mais. Vamos jogar a um jogo: decido agora que este laço vem do hemisfério ou de outra decisão aleatória qualquer, imagino que a carta nunca chegou a ser aberta, e procuro conceptualizar o meu sorriso a outra latitude. Mas não basta.
Tento não parar a viagem, para não chorar, ao contrário do que esperava. Motivos mais altos de levantam, mas adio o táxi e sento-me ao calor. Resigno-me, aceno ao táxi mas não é assim que funciona aqui. E assim a torneira abre-se do céu roxo carregado que trago dentro dos meus olhos entrando em Singapura. Arrasto-me para a fila religiosamente organizada de espera de táxis. Entro, não regateio. Chego a casa de olheiras, olhos mais tristes, braços para baixo. Desculpem, mas poderão não falar comigo hoje? É que como reacção só poderei balbuciar uma nostalgia desmesurada que me enjoa e entristece, que as últimas três semanas foram só de violência emocional, os últimos dois meses foram de uma confusão brutal, e desconfio que na próxima semana vai chegar o desgaste final. E depois disso não prometo que fique, quero assumir aquela vida onde, dizem, faço parte de um documentário, sobre cores, cheiros, e quero sentir na pele uma textura que só esta pequena Leonor tem igual. E a surpresa do desconhecido que é não saber qual a língua em que dirá a primeira palavra.

tia mariana

2009-07-15T05:46:00.002+01:00

gosto deste lugar

2009-07-14T03:58:00.004+01:00

Gosto, eu gosto deste lugar. É o desconhecido mesmo que já familiar, o imprevisto e a forma de actuar. Eu gosto e quero sempre voltar a este lugar.
Posso ser uma lírica e vê-se, não só no guião, mas também no caminho que estou a desenhar, mas aqui não penso, só vivo o que aparece por trás da sebe improvisada de qualquer quintal.
E se pudesse vivia só disso, do ir andando e sentando com as pessoas, calada ate esgotar todos aqueles que pudessem dizer, como disseram "Nunca na minha vida pá... Tem malai america, malai australia, malai filipinas, malai brasil, portugal... malai barak. E foi preciso esperar muitos anos, mas chegou o dia em que malai veio e sentou a volta da nossa mesa, só para comer batar, beber tua mutin, trocar palavras, como nós fazemos todos os dias a vê-los passar."
Agora o calor assentou na pele, descobri que isto não é coisa visceral, é de pele mesmo, de flor que se comove. E, como este post, fica sempre por acabar, como um fio preso que mais tarde ou mais cedo vai ser preciso puxar.

fernando sylvan

2009-07-07T04:31:00.001+01:00

O mar
à minha beira
voltado para mim
falou da sua grandeza
dos mundos que o habitam
das forças que o animam
da vida em que reflui.

E eu falei-lhe de ti.

E o mar sentiu-se pequeno.

13
MULHER
ou o livro do teu nome (1982)

Uma espécie de Second Life, mas de pés metidos na terra.

2009-07-02T05:57:00.000+01:00

Podia falar primeiro sobre os cheiros, sei agora, regressada pela quarta vez e meia a Timor. O suor de cravinho misturado com as queimadas da época, mais frangipanis intensos logo ali ao lado da fossa. O estômago, revoltado, exprime-se em espasmos de enjoo forte, naquilo que é quase vomitar toda a diferença para marcar território num calor que não é meu.

Podia romancear histórias do Padre João Transfiguração e o seu sermão aos peixes da Baía dos Porcos, que já não tem carcaça de um carro velho na segunda curva ao pôr-do-sol, com coqueiros no perfil rosa-alaranjado, do mais bonito que há em Díli, e que todos os dias é diferente.

Podia dissertar sobre o menino que se chama Jennifer Lopez, e que não tem terra - é de Timor - nem família. Diz que as mulheres levam porrada quando os homens bebem tua, e é assim que temki ser, porque não trabalham. Ai é? Mas os homens deixam-nas ir trabalhar? Pois não, que o lugar é em casa.

Podia descrever a conversa à boleia com o filho de determinado líder político, bem parecido, com sonhos, palavras, e qual o contexto? Pergunto-me se alguma vez terá jantado naquelas que eram as barracas de Pantaikelapa, rodeadas de coqueiros altos e de céus que choram repentinamente, em plena época seca. De felicidade. Já não há o meu restaurante preferido, a madeira deu lugar a coberturas de lona, plásticas. Restam memórias do que por ali passei.

Podia cascar em determinada e única empresa de telecomunicações que me desgosta, e que me comunica que compre cartões na candonga ao dobro do preço, ou em beco incerto só entre as 7 e as 8 da manhã. Facsimile, 3 USD por minuto. Internet, 8 USD por hora. E julgam-me mal criada, parcial, politizada ou interessada. Pior: uma amante sem escrúpulos. Soubessem eles que o coração trago-o nas mãos porque se esqueceu de sentir, há muito tempo.

Podia, e hei-de, apelar à isenção, justificar a minha motivação, se é que pode ser explicada.

Podia escrever, sim, mas espera-se que o calor na pele assente, aguarda-se que o vendaval tropical entre, que o que procuro agora é ainda o meu lugar no meio desta terra. Um fuso horário que não se coaduna com o meu período de escrita (onde já se viu dissertar ao pequeno almoço…), uma paisagem onde faltam símbolos que fantasiei à distância (o mercado, na berma da praia sem luzes, transformou-se em construção sólida…), e um galo Manu e outros, que cantam ao amanhecer quando alguém varre a estrada.

Encantamento

2009-06-21T19:20:00.002+01:00

Fecho as portadas que rangem ao calor, não preciso agora, que ele já existe cá dentro.
Faço-o quando aos primeiros raios também os pássaros cantam a abertura para a manhã que aí vem. Digo a mim própria “o silêncio não me incomoda”, e entreabro os olhos, ouço a música de baile que ecoa pela rua do bairro novo. Cheira a verniz e a incenso. Cheira a cravinho e a rosmaninho.

Nas pilhas de papéis amontoados, caoticamente catalogados, encaixotados, cadernos destronados, desmultiplicados por tantos outros que hão-de vir (já cá estão, mas não os sei), encontro "um velho poema irlandês" transcrito do Requiem para o Navegador Solitário. Dei de caras com ele em Maio, numa parede de guesthouse na Irlanda profunda. E sei que era o final aquilo que me tocava, “may god hold you / in the palm of his hand”. Balelas que procuro, conforto que desprezo.

Nos montes que vou religiosamente desconstruindo, um fluxo de folhas, registos que transfiro deste para aquele, para o outro. Como se estivesse a joeirar o arroz em várias redes finas que se sobrepõem, encontro-o num nível intermédio (até agora, nas arrumações, demasiado próximo para ser notado). Eis o email que se dobra em quatro, “para ler daqui a 20 anos” declamado, sobre quem encanta e vem do nada:

vai acontecer muito mais tarde
do que as pessoas
pura e simplesmente
porque apesar de não teres culpa do que se passou no passado
tens coisas a resolver no presente

Ter coisas a resolver no presente, como os vermelhos de Matisse, ou “Ser Frida Kahlo”, por publicar, réstias das águas passadas, flores de camomila prensadas.

E porque escrevo, porque partilho, não é para chegar a alguém, nem trago mensagem alguma. É um processo simples de secretariado, que não são só os números que se arrumam nas gavetas, e não tenho vergonha ou medo de que as minhas estejam aqui, ora mais, ora menos, ficcionadas. E, confesso, pensei-o por duas vezes ao passar pelo Pátio da Paz: que não é de ignorar quando se sabe de pessoa que é aquilo que faz.

toda a gente devia acordar assim

2009-06-19T13:49:00.001+01:00

A minha nova música de despertar. Toda a gente devia.

olivença

2009-06-08T02:52:00.003+01:00

A conclusão disto tudo (e bastou a primeira semana de Junho...) é: cede-se alojamento a troco de bricolage.
De repente vejo-me na pele da personagem principal de um grande épico.
São quatro as grandes montanhas que se me deparam, e vejo agora que é bem possível que façam parte de uma grande cordilheira central. Tentarei delinear.
Deram-me as chaves de um prédio a troco de dinheiro. Agora dou ali abrigo a quem sinta, com o tacto, e acarinhe, com as ferramentas, as suas partes. Já o tenho feito intensamente, e doem os músculos, as roupas estão estragadas, as mãos já mais não são de princesa. Foi como apalpar grande parte do edifício, apagar com um pano as alturas das miúdas a lápis nas paredes, retirar as missangas presas no soalho. Gosto de dramatizar e chamar-lhe um épico, fachadas destronadas, balde, escadote e esfregona.
Eu nisto tudo, sei lá um je ne sais quoi de COMO?!? E do trabalho meticuloso, cada centímetro de cada canto e pormenor da casa, o detalhe mais doce vi, mas no outro prédio que herdei: "Não passa de hoje." inscrito em local recôndito do Núcleo de Jornalismo Académico do Porto.
Em Olivença, a maior parte das surpresas encravou pelo enjoativo cheiro a cão, a gosma que se enrolou com o chão, os fungos nas paredes. Já pouco disso há agora. Só dores nos músculos e tudo o resto, de raíz que aí vem.
Portanto, contrato de seis meses, possivelmente renováveis.
Que entre uma parede e a outra, há toda a meditação da vida, quem somos e para onde vamos. E também bolhas nos dedos, detergentes químicos voláteis, e um soalho inteiro para envernizar.

I vote for Global Voices Advocacy, because…

2009-05-28T01:34:00.008+01:00

This post may come as a celebration for a great day that I just had, or simply as a manifesto for something that I should had already written. One thing I can tell you for sure: when I feel life couldn't get any better, I sometimes end up thinking about those who are being prevented from the same good luck.

Today I recall a good friend who deserves a better life than the one he has right now. I feel like sharing this story.

OK, so imagine a place where "40% (of the) people live below the official poverty line of 55 US cents a day". Imagine that not only you live there, but you also live it, in your skin. You have a family to support, you are a young man, starting your career. Often you remember those days back when you had no choice but to live in the mountains, in the jungle, because there was a bloody and silent war going on. You have seen people die, you have had to use a fake name - and you were a child, playing the "pretending game".

Ten years have passed, the fight was won.
You were lucky to have the opportunity to study and to graduate.
You now live in the most simple house, two rooms, a living room, a family of 15.
You are the only one working, to support your family - for several reasons. You were definitely raised with one thing in mind: share the little that you have with your people.

You have a good job, earning something like 200USD a month. With this money, you pay for your family's white rice and vegetables. Sometimes chicken. You are surprised to find out that in the same company where you work, the range of wages can go from 150 USD to some thousands of USD. You don't completely understand this huge difference, and you feel wrathful about it. You post about it in your blog. You are suspended from job.

So it is not about fighting for independence, for the castration now comes in different ways.

My friend belongs to a group of too many people who suffer wrong consequences and attacks for having used the right for online freedom of speech. Not only he has lost his job. His life and the life of 15 other people directly related with his have changed to a point of no return.

You've probably heard about bloggers being arrested or tortured in different countries, or websites being censored unjustly. It's something I feel we really need to take a stand against as bloggers.

One of the few groups that works directly with global bloggers on the frontlines of free speech is Global Voices Advocacy. It's a blog run by Sami ben Gharbia, who is himself a blogger in exile, together with a great community of authors.

We have an opportunity to help Global Voices Advocacy win $3000 simply by writing a post in our own blogs and inserting the short text you can copy on this page:

Let's do it!?

This blog post is part of Zemanta's “Blogging For a Cause” campaign to raise awareness and funds for worthy causes that bloggers care about.

não te resignes

2009-05-02T21:05:00.002+01:00

Não se comoveu pelo facto de encontrar o seu livro nas mãos de uma menina perdida numa ilha do fim do mundo. Em vez disso, disse que eu deveria encontrar o meu próprio rumo. Ir atrás de qualquer coisa que me elevasse. Ao encontro de um território desconhecido ou de uma loucura, como ir sempre no rasto do Sol, esse soberbo pintor que deixa o horizonte barrado de manchas de tinta quando se levanta e quando se deita, como se expusesse as suas entranhas, para que se veja bem o seu interior

Requiem para o Navegador Solitário, Luis Cardoso

diálogos com a violeta VI

2009-04-04T16:26:00.007+01:00

Quando voltei da cozinha, dei pela Violeta a observar o desenho procurando ângulos e perspectivas através do espelho. "Porquê Violeta?", "Para ver com outros olhos."
Multifacetada, também faz performances musicais. [update: mais uma performance musical!]

pessoas boas, III

2009-04-01T23:48:00.011+01:00

Acabo de ler um texto inpirador, intitulado Women and how the entrepreneurial spirit can reach any corner of the planet and change lives, uma entrevista a Jacqueline Novogratz, CEO da Acumen Fund, que é uma «iniciativa sem fins lucrativos com uma abordagem empreendedora para resolver os problemas da pobreza global».
Depois de ler a entrevista, admiro as palavras e questiono-me: Mas afinal de onde é que vem isto das mulheres, em mim? E surgiu logo a imagem da Ervin à minha frente, e da história que se segue.

[Lembro-me sempre destas histórias quando tenho é mais o que fazer e devia estar a fazer tudo menos escrevê-las. Depois não consigo regressar à obrigação sem que antes a tenha registado, portanto aqui vai, como um exercício de (des)concentração.]

Conheci a Ervin através do Edwin, embora não ao mesmo tempo (já o mencionei brevemente num post muito anterior, mas muito mais há a dizer sobre ele, e provavelmente o farei quando tiver outra tarefa inadiável entre mãos). O Edwin, em Kupang, capital de Timor Ocidental e de Nusa Tenggara, um dos arquipélagos mais orientais da Indonésia, passou-me o contacto da Ervin, de Bajawa, na ilha das Flores. Disse na altura que se eu ia para lá sozinha, a Ervin era a melhor pessoa para “dar umas voltas comigo” (“she is a nice girl, she will show you around, keep her number, believe me!”).

Ora bem, depois do Onny, timorense do ferry boat (repito: já o mencionei brevemente num post muito anterior, mas muito mais há a dizer sobre ele, e provavelmente o farei quando tiver outra tarefa inadiável entre mãos), me ter levado a porto seguro e alimentado (soa dramático, mas é verdade!, e simples), e ainda depois do Heru me ter protegido e encaminhado (não preciso de repetir o que já disse do Onny e do Edwin), cheguei a Bajawa.

Lá, não me senti tão confortável como até então: naquela parte oeste da ilha, já existe uma influência qualquer do nosso mundo ocidental, que não se transmite em riqueza ou consumo, mas sim em algumas coisas mais depravadas. Não é confortável ser mulher, especialmente branca, e passear nas ruas daquela cidade de montanha. Já tinha ligado à Ervin na noite anterior quando cheguei, e ela ficara de aparecer no hotel ao final da manhã. Eu desisti rapidamente do passeio pela cidade, fechei-me no quarto, indescritível (penso-o com um sorriso na cara).

A Ervin chegou, de scooter e capacetes. Combinámos o preço de um dia de visita a diversas aldeias tradicionais animistas daquela zona (300.000 Rupias, aproximadamente 20€), e seguimos passando ainda na guesthouse da tia, e na loja de não sei quem, comprámos o meu bilhete de autocarro para a madrugada seguinte, e ainda fomos comprar comida e trocar dinheiro. Ela é da minha idade, boa onda, e fala inglês com umas variações deliciosas de inglês, como irão perceber a seguir com a história do filho dela.

Subimos montanhas na motinha impotente, parámos para tirar lascas de canela dos troncos das árvores, para cheirar as ervas aromáticas e ver flores de baunilha, cruzámo-nos, no meio do fim do mundo, com grupos de meninos e meninas pequenos e todos trajados no caminho da escola, cores fortes, sorrisos. Subimos acima de nuvens que protegem a ilha vulcânica, das Flores, cheia de vida.

Lá no cimo montanhoso e no fim da estrada (se é estrada, ou caminho que lhe podemos chamar), contou-me a história do seu filho. Que quando estava em Jakarta a trabahar (histórias de amor, quem não as tem…), um dia alguém bateu à porta da casa dela. Ela abriu e era uma senhora, prostituta, com um bebé nos braços, que lhe pedia para usar a casa de banho. Deixou-a entrar, mostrou-lhe o caminho, e aguardou. Tanto tempo até que foi lá ver o que se passava, e já só estava o bebé, ela tinha saído pela janela.

Bla bla bla, caos, e agora?, papeis, to make the long story short: chamou-lhe Hensome, por ser muito lindo, e ficou com ele. Como trabalha durante a semana, é a única mulher-guia da ilha das Flores, o Hensome fica com uma tia, doutra aldeia. A Ervin procurou e criou o seu próprio emprego para criar o filho, para melhorar a vida deles. Não sei se é verdade ou não esta história, de tão surreal, mas sei o resto, a família…

Porque no regresso ao hotel em Bajawa, cruzámo-nos com uma prima, na paragem de autocarro mais inóspita de sempre, que disse “hei prima hoje há cerimónia tradicional da aldeia dos teus pais” e a Ervin “eh pá a serio? Então eu vou. Sara, queres ir conhecer a casa dos meus pais? Podes ficar lá a dormir… Tu tens de ir, tu vais gostar”, e eu, why not, “sim, pode ser, só tenho de avisar o hotel e amanhã tenho o autocarro às 7 da manhã…”, e fomos. O que se seguiu foi a entrada directa, sem espinhas, para uma realidade que para mim só existia em filmes até então.

Chegámos à aldeia, um U de cabanas de bambu, encaradas por símbolos animistas, homem versus mulher, altares, católicos pelo meio, chão de terra e um bocado de frio. A casa dos pais estava cheia de gente, nem uma pessoa falava inglês, eram todos só dali. Ia acontecer coisa improtante naquela noite, as pessoas foram-se juntando na área comum da casa, que é sala, cozinha e entrada para o quarto, comum.

A cerimónia consistia na tomada da seguinte decisão: quem seria o homem da aldeia que no dia seguinte iria cortar um tronco de coqueiro à selva para substituir a madeira de um dos pequenos altares. Acontece de 11 em 11 anos.

?

Sim, isso. Ali não há televisões.

Os homens estavam concentrados numa divisão três degraus mais elevada do que aquela em que eu estava, sentada, sem saber onde pôr as mãos. Olhava para lá de soslaio, e a Ervin, finalmente conseguiu permissão para eu entrar, contra a vontade de um tio que achava que eu não tinha nada a ver com o assunto (eu não pedi nada!).

Ali ficava-se sentado no chão. O pé direito era demasiado baixo. Aguardava-se que a decisão fosse tomada por quem de direito, que se encontrava no terceiro compartimento, um buraco três degraus mais elevado, onde estavam as pessoas importantes da vila (era assim que a Ervin lhes chamava, “important people”).

No quarto onde eu estava, os homens fumavam, chegou um prato de arroz branco só cozinhado em côco ralado. Silêncio, espera. Veio a avó para o meu lado e deu-me a mão. Eu só queria estar ali invisível. A minha presença era demasiado importante. A Ervin deu-me um tais das Flores (sarong?), por sinal muito parecido com aqueles de Bobonaro, em Timor-Leste, e ia-me explicando, em surdina, montes de coisas daquela tradição, e da vida.

Quatro horas depois, a decisão veio, com um porco preto que mandaram vir, para o quarto intermédio. Catana em riste, golpe da testa, e sangramento do animal que guinchou e guinchou durante longos minutos. Quando o puseram na fogueira da cozinha ele ainda estava vivo. Eu estava branca, provavelmente com os joelhos e cotovelos a tremer. A Ervin tirava fotografias, mesmo contente, e eu disse-lhe que tinha de ir descansar um pouco (já era uma da manhã), e ausentei-me para o quarto.

Passado um bocado, estava quase a adormecer, a Ervin abre o mosquiteiro: “posso?” E a prima, e a outra prima, e a mãe, e um bebé de dois meses. Adormeci ali, com um bebé ao colo. Acordaram-me eram 4 da manhã, para ir comer os rojões do porquinho. Verde, mas não pude recusar.

Quase todas as semanas, desde que voltei, a Ervin, chama-me “sister” em sms trocadas como suspiros, e desta história ainda mais podia contar.

estranha forma de vida

2009-03-31T01:00:00.004+01:00

Foi por vontade de Deus
que eu vivo nesta ansiedade.
Que todos os ais são meus,
Que é toda a minha saudade.
Foi por vontade de Deus.

Que estranha forma de vida
tem este meu coração:
vive de forma perdida;
Quem lhe daria o condão?
Que estranha forma de vida.

Coração independente,
coração que não comando:
vive perdido entre a gente,
teimosamente sangrando,
coração independente.

Eu não te acompanho mais:
pára, deixa de bater.
Se não sabes onde vais,
porque teimas em correr,
eu não te acompanho mais.

Amália Rodrigues

Mensagem para aquele de nome vício: voltei a usar brincos. Toma lá!

a cidade cinzenta

2009-03-26T01:44:00.002Z

A cidade cinzenta tinha lugares escondidos, pequenas portas que quase nunca se abriam.
Várias vezes iam dar a vãos de escadas desiluminados, que eram também salas de fumo, ou paredes declaratórias de amores foleiros, ou simplesmente brejeirices perpetuadas, nem cómicas. Num fatídico 17 de Novembro, a Lei do Bom Senso exigiu ar para todos, abolindo tais fumos dentro do aquário. Os vãos de escadas não sucumbiram imediatamente, tornaram-se ainda mais obscuros. A grande novidade foi no bar do meio, que passou a ser só irrespirável pelo intensamente enjoativo cheiro dos panikes, gordurosos, que cada qual na sua vidinha, se permitia alarvemente devorar. Eu também. Queimavam a língua.

As horas de sol da parte exterior do bar do meio estavam diaria e metodicamente contadas. O espaço exterior do bar do meio estava afundado no meio de duas torres da cidade cinzenta, o que lhe conferia uma aura de desconforto ecoante, como que em pequenas doses injectáveis.
Gostava de me sentar lá sozinha numa cadeira de plástico vermelho, em finais de quartas feiras cinzentas, quando lá não havia mais ninguém. Talvez só o menino de preto.

É que um dia abri a portinhola metálica ao lado do elevador daquela torre, que tinha uma inscrição hexadecimal. Havia um escadote de cor espacial e máquinas que emitiam ruídos. Outra portinhola lá em cima, e uma perspectiva azul, inédita, abriu-se assim à minha frente. Consegui elevar-me, ver a cidade cinzenta como cenário.
Por lá falava-se (uns de mãos nos bolsos, outros com elas estendidas à frente, de indignadas), no relvado que ninguém pisava. Ora nós, ali, privilegiados, caminhávamos sobre pedrinhas redondas. Aproximámo-nos do limite.
Espreitando, vi ali um, só, menino, sentado. Estava, ficou e sempre permaneceu, vestido de preto, insistindo nunca tocar com pele na textura de cor tão crua.
Nunca mais lá voltei.

Escrevi uma carta a um dos nomeados representantes da cidade cinzenta, expondo aqueles que acreditava serem os contrastes a criar, para um futuro melhor, claro, numa visão de engenharia, iludida, abanada, a meio tempo no seu plano. Pudesse relê-la agora, existisse cloud computing na altura.

A cidade cinzenta não trazia mapa, e só hoje consegui sair de lá, trouxe comigo a planta que dali tracei. Procure-me agora ela, nos caminhos que não quis saber, ela ou eu.

MOVING CAUSE: BONECAS DE ATAÚRO

2009-03-17T16:40:00.001Z

Moving Cause, porque há que movê-las, quando são valiosas.

É o caso do projecto Bonecas de Ataúro, em exposição no Clube Literário do Porto. Trata-se de um negócio social que levou um grupo de mulheres timorenses a criar uma oficina de bordados e costura onde desenvolvem peças únicas e criativas, de grande impacto social e económico na comunidade local. A Moving Cause é a entidade sem fins lucrativos que representa as Bonecas de Ataúro em Portugal.

Nascida em Fevereiro de 2009, a Moving Cause promove e difunde projectos valiosos e isolados de empreendedorismo social a nível Global, dando-lhes visibilidade através da internet, e apostando na sustentabilidade dessas iniciativas através de formação em gestão de negócio e tecnologia e de apoio no acesso às TICs.

A Moving Cause constitui-se pois como uma das primeiras entidades de empreendedorismo social em Portugal. O nosso objectivo é o de propôr soluções inovadoras de intervenção social.

Com esta sessão queremos apresentar-vos a Moving Cause e conversar acerca da desmistificação dos temas da responsabilidade, empreendedorismo e negócio social, bem como do desenvolvimento sustentável, com o desejo de que em conjunto comecemos a "mover causas".

A Moving Cause convida para a sua sessão de lançamento que será acompanhada por um Porto de Honra.

Oradoras: Ana Boa-Ventura | Inês Carvalho | Joana Costa | Sara Moreira
Leituras: Ana Luisa Rego | Maria Sotto Mayor | Marisa Gonçalves
Data: 20 de Março de 2009 | 21.30
Localização: Rua Nova da Alfândega, 22 | 4050-430 PORTO Telefone 222 089 228 | www.clubeliterariodoporto.co.pt/mapa.htm

impressões sobre uma exposição de fotografia

2009-03-09T21:24:00.005Z

Mestre Casal Aguiar e Paulo Castro Seixas

Trouxe-me à memória um rapazinho, esta exposição de fotografia (e o seu respectivo enquadramento pelo antropólogo, Paulo Castro Seixas*).
O rapazinho, por quem nutro grande admiração, tem a história que se segue.

Ele começava a pensar, era incontrolável, inevitável.
E só algum tempo depois é que reparou que quando o fazia, se escondia, fisicamente, mesmo que já estivesse sozinho antes. Era como se aquelas ideias só fossem de se ter longe, de si. Não era por haver Sol ou a elegia da sombra. Era sim um sorriso que só se tem de olhos fechados.
Repetia-se sem regra alguma.
E a pergunta, mostrar a alguém é explicá-lo? Questão que se prendia com as atmosferas, e se existe razão para elas. Há muito que passara a acreditar que uma explicação não é mais do que redutora, e para quê? É vivê-la, para fora, reflecti-la. Por dentro. Talvez tenha sido nessa *viagem que ensina a vida, a viagem que ensina a vida? Por vezes acontece, com aquela vertigem que é quando com ela se cruza, muitas outras viagens depois. A viagem que ensina a vida, confunde-se. Com a vida.

LUGAR DO DESENHO | FUNDAÇÃO JÚLIO RESENDE
Livro e Exposição POVO, LUGARES E PAISAGENS DE TIMOR
Fotografias de MANUEL CASAL AGUIAR e RUI LÉLIS
Rua Pintor Júlio Resende, 346 Valbom 4420-534 Gondomar Tel. 224 649 061 / 2
info@lugardodesenho.org www.lugardodesenho.org
exposição aberta até 14 de Abril de 2009

Sobre o artista, Manuel Aguiar, e o seu reencontro 42 anos depois com um dos fotografados, já escrevi antes aqui.

sobre o Tibete, ou a propósito do bruxedo

2009-02-24T03:51:00.001Z

Porque a decalcada vida lá se liberta para a calma, o trépido dia-a-dia lá se esfuma na imensidão da ternura do aparentemente vazio. E pois, eu penso que lá deveria estar; que para lá tenho de ir; que lá algo me espera.

António José Borges

não sei se me irrita ou se eu gosto

2009-02-23T15:04:00.000Z

Dependi.
Conformi.
Pareci.

erli sun

2009-02-20T03:12:00.004Z

Era aqui, era aqui! Surgiu-me agora, como uma memória. Se não muito falei dele ou o registei neste blog, poderia tê-lo feito, pelas vezes que em mim suscitava alguma coisa. Buat ida, já havia alguma coisa.

Estava a ouvir as ondas brandas, meigas, a beijar a areia no meu fundo. No ar, o cheiro do churrasco a convidar o apetite, a abraçar a sugestão.

Ela disse assim, por símbolos, fui e um sorriso aberto. O sorriso veio depois de ter ido, ou permaneceu. De toda a forma, foi, com um sorriso. E a memória que surgiu quando a janela se fechou, era em mim um Baltazar (sim, os irmãos eram reis), que no erli sun se sentou - vinha com o alin, não dele, mas meu, irmão mais novo, e era impressionante: igual mas sem aquilo a que a Maria chamou "luz", o que está absolutamente correcto, já que é outro para quem o seu rei é luz.

Esteja ou não isto confuso, o que eu não sei é se falei ou não muito dele ou o registei neste blog, mas deixo esta fotografia, já que até agora o erli sun em imagens existia só na forma das palavras. Buat ida, já havia alguma coisa.

Eu, zen, Erli Sun, já noite, numa palhota em cima do mar, onde sempre quis estar durante o meu tempo em Timor. Nunca antes tinha lá estado, sei lá, talvez pelas vicissitudes da vida. Moris hanesan ne’e (já devem estar a ver com quem estava). E o cenário compunha-se para que um qualquer fenómeno disfarçado, desconhecido, fosse tomar lugar.

Salão Brazil, Coimbra

2009-02-17T23:26:00.006Z

Obrigada ao Telmo pelo bacalhau, as favas, o vinho e o espaço. A abertura, a doidice, a visão e o apoio.

formigueiro de formigas vermelhas

2009-02-10T01:12:00.005Z

Naquele dia, eu ia sozinha, de bicicleta. Estava calor, pudera!, havia relvado - coisa rara - lembrou-me a Áustria (como é possível?). Lembro-me do exacto recorte da paisagem quando o Sol cai e as cores que se formam. Sei que havia um ligeiro desconforto pelo tom da minha pele, aquela presença ali assim. E sei-o, sei-o, sei-o: cruzaram-se sim!

Entrei em casa eufórica, o veneno já tinha começado a provocar-me uma comichão, que vinha sobretudo do coração. O pai tinha acabado de ir embora, para Bali, em breve dir-me-ia que não havia hipótese de mudar o meu vôo em Agosto. Ia embora daí a pouco mais de duas semanas. Até chorei, porque não podia ser. A Rita tinha o problema inverso. Fomos sentar-nos no alpendre, no chão... perna para um lado, com a cabeça nas mãos. (Depois tudo isto mudou, no dia da partida, e foi a maior adrenalina que senti.)

Patatipatata, resumindo e concluindo, depois das Bonecas de Ataúro, eis quem eu quero trazer...

Can't stop shouting how good life is.

2009-02-08T22:12:00.003Z

E esta música que não me sai da cabeça. Não é fácil viver constantemente esta banda sonora, em todos os momentos, enquanto os outros falam, desde que acordo até que o faço outra vez.

Em nome das Bonecas de Ataúro, convido

2009-02-02T08:20:00.000Z

em mudanças

2009-01-29T03:45:00.002Z

antes

e depois

sarita

2009-01-29T03:35:00.000Z

Sarita mora no musseque,
sofre no musseque,
mas passeia garrida na baixa
toda vermelha e azul,
toda sorriso branco de marfim,
e os brancos ficam a olhar,
perdidos no seu olhar.
Sarita usa brincos amarelos de lata
penteado de deusa egípcia
andar de gazela no mato,
desce à cidade
e sorri para toda a gente.
Depois, às seis e meia,
Sarita vai viver pró musseque
com os brancos perdidos no seu olhar!

António Cardoso

manter-se fiel aos planos (revisited)

2009-01-20T06:18:00.003Z

Meu deus, disse o q disse, o improvável aconteceu, e depois não mais conseguiu dormir, por tremer.
Começou assim «esta noite as horas todas passaram a sonhar contigo», a voz apareceu em palavras de intenção, subir todas as montanhas do mundo. Todos os que por ali passavam, só de olhar, enchiam-se de uma compaixão solene «é o amor isto nos meus olhos?»

E há um ano atrás,
Em vez de jogar com os genes,
vai jogar com as essências
ouvir o sussurro do vento que percorre as nossas montanhas do avesso.

das coisas mais impressionantes que vi

2009-01-18T18:12:00.004Z

Das coisas mais impressionantes que vi foram cemitérios em locais inesperados, com ou sem fundo azul. O que impressionou nesses cemitérios não foi o desenquadramento da morte em cenário de vida tropical, mas sim o facto de a morte ter vindo, em massa, e em data única. Campas de todos os tamanhos, de nomes variáveis - por vezes, de apelidos iguais - e que coincidem na inscrição do dia final: massacres, esquartejamentos, "pedaços colados às paredes da igreja", encontram o seu descanso que se consome na doce balada do mar.

Pergunto-me sobre as marcas que ficam, na pequena vila de Liquiçá (na foto) onde todos os habitantes não têm outra opção senão recordar o que ali viveram em 1999.
Pergunto-me sobre o imaginário dos adolescentes que enquanto crianças assistiram a uma desgraça sangrenta assim.

E a ferida aberta que fica naqueles corpos que nunca apareceram depois de chacinas, torturas, genocídios pela auto determinação?

Amen.

circo monumental

2009-01-13T17:18:00.002Z

é oficial

2009-01-07T23:34:00.005Z

O Global Voices Online é um projecto de jornalismo cidadão da Universidade de Harvard que pretende "agregar, selecionar e amplificar a conversação global online – iluminando locais e pessoal que outros meios geralmente ignoram".

Leiam o Global Voices Manifesto e... check me out!

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2009-01-05T21:47:00.002Z

[Chamo-lhe chilrear dos pássaros porque tenho vergonha de o chamar pelo nome - que me descubram - e quem tiver de perceber, perceberá.]

Sempre tive tendência a gostar de grande egos, dos que falam muito na primeira pessoa. E digo isto enquanto ouço o Jorge Cruz "tu és o que és e eu sou, eu sou eu". E do meu, nada sei, não que não o tenha - talvez até seja grande - mas não o sei explicar em mim, embora consiga só de olhar, identificar quem é que o tem, e tem grande, como eu, erradamente, gosto. O chilrear dos pássaros tem um grande ego.

Vício é o nome de alguém que já me foi muito querido. Acarreta com ele mil palavras que estão sempre por dentro, a teclar, ou a refrescar, para saber. E há sempre aqueles, que nem sonham, que o são em mim, e eu sigo e procuro e quero saber. Porque quero saber? Era o que acontecia com a primeira palavra do dicionário do telemóvel. O chilrear dos pássaros é um vício, obsessivo, anónimo.

Quando olhamos para o ferido e pensamos "eu não quero ver isto", quando entramos no carrossel da vertigem e pensamos "eu não quero estar aqui", quando ganhamos coragem e vamos falar e pensamos "ai já não posso voltar atrás". O chilrear dos pássaros tem a velocidade dos planetas, e o eco das montanhas, embora talvez não vejamos nem ouçamos isso, porque embala.

amigo, senhor das montanhas,

2009-01-02T15:22:00.001Z

Escrevo porque acabo de ter um ano extraordinário. Estou agora naquele espaço do passo que se dá para entrar no próximo, e não quero seguir, sem agradecer, contra tudo o que esperava, ter passado do preto para o branco, com todos os tons de emoções que se podem encenar pelo meio, nos mais diversos cenários do mundo.

Primeiro, era eu a entrar na Casa de Saúde da Boavista, ainda manca, com uma malinha nas mãos, e sozinha, "venho para ser operada". Dali saí inchada, mais leve do peso dos dentes e parafusos que de mim já não fazem mais parte. O luto do corpo invadido.

Depois era eu, em trânsito, no aeroporto de Hong Kong, a não acreditar, por não saber ainda, que a vida, fazendo-se, corre como uma roleta de ter histórias para contar. A altamente improvável diáspora.

E tudo o que daí surgiu, por andar com os braços abertos. A melhor coisa que fiz até hoje, quando contigo partilhei a madrugada, de Sol acima das nuvens. Cada qual com a sua paz.

As plavras mais lindas que dei, as palavras mais lindas que recebi. Assumir-me platónica e solitária, como forma de estar, e deixar, nos outros, pedaços assim. E da solidão, sempre que em dias como hoje, vir raios de Sol ténues, amarelos enquanto batem no paralelo granítico da Ribeira, sentir que as gotas de chuva são pesadas, nascem ouvidos quando vejo alguém a perguntar: se a tua casa estivesse a arder e só pudesses retirar uma coisa, o que escolhias?

Nada. Agora, vai tudo acontecer.
(O tom nostálgico vai mudar.)

origamis de natal

2008-12-24T14:03:00.001Z

ofereceram-me buganvílias e chá mate

2008-12-23T11:58:00.004Z

pequeno overview de um ano e tal

2008-12-21T00:26:00.002Z

Ok, o acidente aconteceu, e voltei. Passado algum tempo, umas semanas, talvez uns meses, saiu-me um pedacinho de vidro de carro de um ouvido. Isso explicou porque às vezes sangrava por ali. Durante uns meses largos, sem explicação aparente para que acontecesse, um raio atingia a pequena rótula do dedo polegar da mão direita, provocando espasmos de dor lancinante que me imobilizavam. E depois, também sem motivo algum, a trovoada acabava. Esquizofrenia total.

Era tudo tão físico e real, mas, ao mesmo tempo, eu por vezes questionava-me quanto disso que eu sentia não viria só do meu estado de espírito, rebentado. Sempre assim com uma ocupação cerebral, julgo que um simples caso de disponibilidade emocional.

Depois decidi criar este blog, tirar os dentes e o parafuso, organizar as minhas ideias, e voltar a Timor, fechar um ciclo. Não imaginei na altura que, fechar este, abriria tantos mais.

Há seis meses dizia isto, ouvia isto, vezes sem conta.

Entretanto, a escala que as coisas ganharam, e as proporções que as coisas vão tomando. Avançar com ideias que se distribuem por locais geagraficamente dispersos, coordenando um projecto, a partir de Portugal, onde são agora 23h de sábado, e ter de falar com pessoas que estão agora nos USA a almoçar, e com outras que estão em Timor, praia de domingo de manhãzinha. Ter agora de saber também que, se dos US não me responderam, é por causa do Thanks Giving, ou, de Timor, festejos da independência, lamentos da ocupação, do massacre. Ter vontades, projectos, sonhos, que nem sequer dão espaço ao pé de se queixar das dores nos ossos, do frio.

E vivo nestes dias uma realidade que, de virtual, se concretiza. Quando me cruzo com vidas que são a sério, e não só a ilusão do imaginado, letras e fotografias, e que representam ideias, não consigo deixar de pensar em alguma forma de as filtrar, tratar, digitalizar, e partilhar. É uma coladela que se multiplica convergindo naquilo que acredito ser o 7º sentido, uma qualquer extrapolação dos nossos dedos para as janelas do tecnológico.

incenso, oferendas e espanta-espíritos

2008-12-16T22:22:00.004Z

Ter o céu roxo colado à pele, nunca estes dedos gelados. Nunca o frio. Só nos momentos em que saio do mar, e por a água estar ainda mais quente que o ar que se cola, é que sinto um ligeiro arrepio. Por... Um segundo, vá!

Ouvir os espanta espíritos de bambú que fazem um tilintar, que nem se pode chamar assim porque esta palavra tem is a mais e ali o tom é outro. Mais grave e quente.

O cheiro doce no ar que são correntes de incensos que se cruzam com os cigarros kretek, e caril, quente, como a música dos espanta espíritos, dos templos hindús.

Sempre quentinha, sempre com panos, tecidos, lenços, écharpes, tapada.

Em Ubud, sozinha, acabo de conseguir trocar a viagem em cima da hora. De repente não estou em casa amanhã, mas volto sim, só que daqui a 5 semanas. Até lá, não sei. Passeio no mercado, recuso um frangipani de pôr no cabelo por 1$, páro em frente a esta senhora cujos dentes estavam da cor das sementes, e até é raro por aqueles lados. Penso o que pensará ela de mim, e o que terá dado na cabeça do outro para me pedir tantos milhares de rupias por um frangipani, e como isso seria impossível naquele momento, porque acabo de vir do banco onde levantei dois milhões e meio que estão todos num só maço, no meu colo, quando reparo já estou dentro de um labirinto e decidi que dali não saio enquanto não passar por todos os possíveis corredores antros de cor viva vestidos com todos os tecidos.

Meu dito meu feito e saio dali para fora, pela rua encontro a tasca open-space do leitão na brasa que é esquartejado à nossa frente, sento-me no chão, numa mesa de 4, o sítio está a abarrotar. Junta-se um casal, que, de serem europeus, não falam, eu na minha como a marmita saborosa, cominhos, cravinho, e de repente, PUM, cai-me no braço, cortante, peso pesado. Olho para o lado, mantenho a calma, no braço já não está. No chão, ao meu lado, uma iguana de 40 centímetros, verde fluorescente e estrábica.

keeping pace

2008-12-16T12:05:00.003Z

Canto de Ossanha - Maria João

Acompanhar o passo, que é estar assim no vai-não-vai de quem quer entrar nos carrinhos de choque, que é estar a dar saltinhos em falso na berma de piscina, que é estar a ver uma coreografia de fora e querer entrar na dança. Querer, mas ficar com um abacate no estômago, voyeurimo desta janela, que já não mostra o que se sabia, porque as coisas tomaram proporções diferentes.

Ó menina, que homem que escreve assim não se pode descurar! E isso de juntar facas e peito na mesma frase, é porque o caldo já está entornado!...

Brrr são caixas que se multiplicam enquanto os cenários se trocam, olho uma parede branca, e sai, em tremor, "ESTOU A DEMORAR MUITO TEMPO". Tento desenhar os limites exactos para que os galhos não se confudam, da árvore dos macacos. Luto uma luta constante de interesses caoticamente diversos por motivos diferentes em determinadas acções.

Ó menina, que o casamento não vem das letras! Posso querer porque canta assim, para ser porque escreve assim. Porque pinta assim. Porque toca assim. (E entretanto vou ficando para tia.)

Tenho a certeza que vivendo assim neste limbo a coisa há-de resvalar, dentro ou fora do carrinho de choque, dentro ou fora das águas azuis, dentro ou fora da pista de dança. Quando atingir o insuportável, vou manter o passo. Acompanhar o passo. Ei, eu quero entrar, estás a ouvir? Eu quero.

melchior, menino mago (de um efectivo monólogo com a violeta, baseado em história verídica)

2008-12-13T01:17:00.003Z

Era uma vez um menino que se chamava Melchior.
Este menino tinha um amigo de quem gostava muito e que estava sempre com ele. Ao colo, era o galo. Manu era o nome do galo.

Como ele gostava muito de cantar, eram os amigo perfeitos e passavam todo o tempo do mundo juntos. Se ele acordava de manhã, levava o Manu e pousava-o no lavatório, enquanto lavava os dentes. Ao pequeno almoço, o galo ficava ao lado a comer os grãos de milho, impecável. Passeavam, com uma cordinha na pata porque o Melchior não queria o Manu longe dele.

Chegou um dia em que o Melchior teve de ir para a escola, e, claro, o que achou mais natural, foi levar o Manu com ele, porque andavam sempre juntos. Na sala de aulas, a professora não reparou no galo porque o Melchior foi assim discreto, disfarçar para uma mesa, onde se sentou e que era longe da mesa da professora. Até que a meio da aula, COCOIOCOCO, o Manu cantou muito alto, e ainda para mais não sabia dizer o R de Cocorococó, que é igual ao R e de Sara, saia, ra, ra, ra. Dizia que queria era ir passear pela cidade com o Melchior (melchioi). Ali era uma seca. Mas a professora nem entendeu nada disso, só ouviu o que considerou um berro e que deixou todos os meninos a rir. Furiosa disse "olha Melchior, isto assim não pode ser! onde é que já se viu trazer um galo para a escola que canta assim e os meninos já não pensam mais neste números e letras que escrevo no meu quadro?"

E depois eles foram embora, muito tristes, um ao colo do outro (já não me lembro quem era...), a pensar como é que se ia resolver aquela história toda. Até que o menino se lembrou de uma solução que era fingir que nada tinha acontecido, para os pais não se chatearem, e no dia seguinte levar o Manu na mesma, mas dentro da mochila. Nessa noite dormiram bem, na mesma cama, o Melchior pousava o braço sobre o Manu, sempre impecável, branco e de crista vermelha.

E no dia seguinte, meu-dito-meu-feito. Escova de dentes, cereais (se calhar foi ao contrário), e siga para as aulas com o Manu na mochila. Só que o problema foi que estava outra vez a professora a fazer sozinha desenhos no quadro e mais ninguém podia falar, e aquilo voltou a acontecer, de repente, outra vez COOOOOCOIOCOCO. Ui ela ficou furiosa, saía-lhe fumo pelas orelhas, e a cara, de vermelha, era igualzinha a um tomate ou um morango ou uma cereja grande.

E pronto, foi assim. Já se sabe, raspanete, não pode ser. Ele em casa contou o problema aos pais que lhe explicaram como há um tempo para tudo, e a partir de então passaram a encontrar-se desde o final das aulas até de manhãzinha. Decidiram aproveitar melhor o tempo, e passaram a dedicar uma hora por dia juntos a treinar as músicas que mais gostam. E a verdade é que, depois de tanto treinar (todos os dias, ao pôr do sol), amanhã, vão dar o primeiro espectáculo juntos!, num palco, com imensas pessoas lá em baixo a ver e a ouvir, e que vão ter de ficar caladinhas e bater palmas do final.

(Começo a pensar que tenho um problema grave em pôr um fim em algumas histórias, mas ele, eventualmente, acaba por aparecer. A Violeta percebe e faz-lhe sentido que acabe assim... A ver como corre a "primeira performance pública", como o pai, carinhosamente, gosta de anunciar.)

happy me

2008-12-08T14:54:00.001Z

One Love - Sara Tavares

Thanks to a Fairy called Liz

2008-12-07T07:53:00.004Z

The results of the giveaway contest are out!

(Ohh if only I could write this in Portuguese there would be so many sharp adjectives to fluently use!...)

I feel such a huge thrill that I cannot stay in bed for one minute. So I really need to write this as a way to bring all my guts out (hmmmm maybe this doesn’t sound good in English - translating by word - but I hope you get the idea…). I have to explain to you, Liz, the meaning of the choice you have made.

I have just had a really depressive, woman-in-a-bad-day, greyish, cold Saturday. Feeling homesick from my other home, East Timor: I am back in Portugal since September. There, I can feel a warm life going through my veins, feeling sure, all the time, about the following dogmas: perseverance, truth, and will.

So today I was hiding under this low vibe umbrella… Two good friends came by for dinner, and as soon as I opened the door, both of them said: “what’s the matter? I hadn’t seen you with that look on your face since those days before you knew you would go back to Timor, in March…” The truth is that what I have been going through since I am back home is standing in a limbo between “I really want to do this” and “it is so hard, I am going to give up the dream for a more conventional future for myself”.

In order to make myself clearer (I hope!), let me go back to that period when I went for the first time to Timor, in March 2007. It was a short experience, because, after almost two months of teaching Artificial Intelligence and Internet Technology at the National University, I had a terrible car accident in the mountains. (You can check some breathtaking pictures about this in here .) The year that followed the accident, for me was a confusing blur of injustice, pain and will. I was evacuated back home in a drastic way when I was starting to develop a giant crush by that land, Timor. Leaving at that time was somewhat similar to abandoning an unresolved issue. I have also had my share of wheel chairs, which made me totally sympathetic with that cause (in Timor and Portugal the infrastructures accessibility for disabled people are a shame…). That unfortunate event taught me a lot about life goals and missions.

I broke
something
today,
and I realized
I should break
something
once a week...
to remind me how
fragile
life
is.
Andy Warhol

Therefore, after a hard self-confrontation period, and only in the moment I felt ready to go back (after 3 surgeries, long physiotherapy sessions and an unexplained “have-to” will), I simply did not hesitate. I packed for a new journey.

In my experience in Timor this year I have learnt several valuable lessons… Not only related with my job as a teacher, but especially about social issues, cultural differences, information gaps. Many times the question “but what do people really need?” has travelled my thoughts. The fact that I also learnt how to speak the local language enabled me to have direct contact with a reality that goes far beyond the one that we, westerners, are used to.

So now I have chosen as a cause to offer all my possible efforts to the digital divide problematic, and I want to relate digital exclusion issues with social entrepreneurship answers, specifically in Timor, for now.

Today, even though I was feeling so sad, I accepted my friends’ invitation to go out. We ended up singing Pixies Hey song under the cold December rain: “been trying to meet you, uh uuuuh”.

When I arrived home, almost dawn, and checked my inbox (geeky girls don’t go to bed before checking email…), I found out about your choice, your decision.

And from all this, once again I have learnt: it doesn’t matter how grey your day has been. What matters is that you carry with yourself the strength to sing really loud the things you truly believe in. And have faith in it, because if you do believe, then it will all turn into reality.

It is almost 8 a.m. now. I can finally go to bed with a big smile on my face. Thank you Liz.

share magic with timorese IT women

2008-12-03T09:35:00.007Z

Liz, and all,

I want you to have an idea of the very little that people in Timor have so that you can appreciate the very much that your laptops would bring to young women there.

I took the following photos when I was teaching Computer Engineerig in Dili from March to August this year. On the first one you see me with a good friend's familly (wonderful people!) and on another one, you see the interior of their house. So this is a 'privileged ' Dili's citizen (one with access to the University) familly house, in the mountains. At night the family gathers around the old radio to hear the news. Cost of the Internet is 3.000 USD a month for a 256 kbps connection.

As you can see, your laptops would truly make a difference for young women in Dili, Timor!

[Me teaching girls at the National University]

isolamento térmico

2008-12-02T17:30:00.002Z

PROCURA-SE
homem da bricolage para tapar os buracos nas minhas janelas.

Boneca de Ataúro mai lai PT

2008-11-25T03:50:00.000Z

Role Model

2008-11-24T22:30:00.001Z

"Quando queremos muito uma coisa, arriscamo-nos a consegui-la", repetia não demasiadas vezes, e só em situações cruciais.
Foi o meu primeiro chefe, num primeiro emprego que eu queria muito. Não estava completamente certa, na altura em que me candidatei, de estar à altura daquilo que a empresa procurava num gestor de projectos.

Às vezes, deixava-me nervosa, com aquela pica que talvez até faça corar um pouco, e pensar que vou conseguir, vou ter de conseguir. Fazia-me duvidar. No bom sentido! (na direcção de quem encontra as respostas). Privilegiava a assertividade. Ensinou-me muito, não só nas duas semanas iniciais de formação intensiva, oito horas por dia fechados numa sala de reuniões. Injecção de conhecimento, lavagem cerebral de posturas, atitudes, palavras. Ensinava sempre, com calma, virava as arestas do projecto para a incidencia da luz certa, clarificava, confiava, acalmava. Ensinou-me a vida em metáforas de gestão.

"Quando queremos muito uma coisa arriscamo-nos a consegui-la."
O respeito que lhe tinha. Talvez por ser músico também. E pai. E excelente profissionalmente, não só aos meus olhos.
"Sara, é o Tinoco?", já sabiam, e perguntavam, se ao Sábado de manhã, eu com cara de nó na garganta, recebia aquela mensagem com os valores semanais de controlo de gestão. E o maior sorriso do mundo: "espectacular, conseguimos bater o record!"

"Quando queremos muito uma coisa arriscamo-nos a consegui-la."
Olhei-o como um laço. Não sabia como lhe dizer quando decidi ir para Timor. Demorei duas semanas a tomar coragem, e fui de mãos frias e suadas: "é isto que eu quero fazer agora". Parecia que estava a dizer ao meu pai que ia ser avô, ao que ele me respondeu que se é isso o que quero, "vamos preparar a passagem de pasta."

situação

2008-11-19T19:46:00.001Z

Foi mesmo cómico de manhãzinha.
Ainda o Sol não tinha nascido mas já deixava, lá ao fundo, longe, sombras de pássaros grandes, pretos, muito longe, muitos!, em bando de emigração, sobre uma linha ténue de horizonte, que drasticamente passava do negro da noite para um rosa que lhe ficava suave.

A dormir em pé, enquanto conduzo, vejo já que a poeira no vidro da frente está prestes a espelhar os primeiros raios de Sol, que cegam.
E então parei na bomba da circunvalação, dirigi-me à água, sem ver que a mangueira não estava colocada, rodei a torneira, molhei pés e calças. E meias. Com frio e sono, com vontade de mais conforto.

O senhor de uniforme - baixo, 50, bigode - veio avisar que a mangueira estava fora do sítio, quando já estava eu ali em pé, ao lado do carro, eu de braços caídos, a olhar para a injustiça que me humedecia os tornozelos. Ele viu, e eu e sei que fez aquele risinho interior que não sei descrever por palavras. E então ligou a mangueira à torneira, e eu apontei-lhe para os óculos.

E depois já não quis voltar à cama, tomei um grande pequeno almoço na Praça Velasquez e fui fazendo a minha vida.

mistérios

2008-11-19T19:27:00.000Z

Conheci em tempos uma pessoa, sem a conhecer bem.
Bem como àquilo a que estamos habituados! E que falava muito sem parar dizia tudo em camadas confusas, em nuvens de relâmpago, em vertigens de inquidetude, em náuseas do desregrado. E desse tudo muito que deixou - e foi, de facto, muito! - descobri uma fenómeno que me intriga: não há uma coisa que tenha dito que eu consiga reproduzir.

É como fazer uma pesquisa no gmail e não conseguir descobrir a palavra que se achava dita, porque sempre outra foi usada no seu lugar! Tipo ficheiros secretos.

Curiosamente, o seguinte texto que aqui deixo, é de autor que desconheço. (Outra variante, de coisas que faltam.) E no texto dele, contou-me o meu tio, falta também uma coisa, em abundância. Guess what?

Sem nenhum tropeço posso escrever o que quiser sem ele, pois rico é o português e fértil em recursos diversos, tudo isso permitindo mesmo o que de início, e somente de início, se pode ter com impossível. Pode-se dizer tudo, com sentido completo, mesmo sendo como se isto fosse mero ovo de Colombo.
Desde que se tente sem se pôr inibido pode muito bem o leitor empreender este belo exercício, dentro do nosso fecundo e peregrino dizer português, puríssimo instrumento dos nossos melhores escritores e mestres do verso, instrumento que nos legou monumentos dignos de eterno e honroso reconhecimento.
Trechos difíceis se resolvem com sinônimos. Observe-se bem: é certo que, em se querendo esgrime-se sem limites com este divertimento instrutivo. Brinque-se mesmo com tudo. É um belíssimo esporte do intelecto, pois escrevemos o que quisermos sem o 'E' ou sem o 'I' ou sem o 'O' e, conforme meu exclusivo desejo, escolherei outro, discorrendo livremente, por exemplo sem o 'P', 'R' ou 'F', o que quiser escolher, podemos, em corrente estilo, repetir um som sempre ou mesmo escrever sem verbos.
Com o concurso de termos escolhidos, isso pode ir longe, escrevendo-se todo um discurso, um conto ou um livro inteiro sobre o que o leitor melhor preferir. Porém mesmo sem o uso pernóstico dos termos difíceis, muito e muito se prossegue do mesmo modo, discorrendo sobre o objeto escolhido, sem impedimentos. Deploro sempre ver moços deste século inconscientemente esquecerem e oprimirem nosso português, hoje culto e belo, querendo substituí-lo pelo inglês. Por quê?
Cultivemos nosso polifônico e fecundo verbo, doce e melodioso, porém incisivo e forte, messe de luminosos estilos, voz de muitos povos, escrínio de belos versos e de imenso porte, ninho de cisnes e de condores.
Honremos o que é nosso, ó moços estudiosos, escritores e professores. Honremos o digníssimo modo de dizer que nos legou um povo humilde, porém viril e cheio de sentimentos estéticos, pugilo de heróis e de nobres descobridores de mundos novos.

here comes the fall, falling down on me

2008-11-17T19:14:00.001Z

Opções, Vontades
Não sei agora se foi no metro de Madrid, no dia anterior, ou se estava já no avião de regresso a Portugal, sozinha. Vi-as ficar para trás, no aeroporto, e curiosamente fui eu só quem correu e conseguiu partir, de bengala na mão, pé dorido frio, e aquela pele colada de um sono demasiado curto após reveillon. Era o 1º dia de 2008. Foi numa dessas duas situações que escrevi a lista de objectivos para o ano, eram 12, dos quais 2 demasiado utópicos e que não dependem de mim, 1 que troquei por outro que entretanto se tornou melhor, 1 que desisti de conseguir (era juntar dinheiro... mas a crise...), 1 que ainda não consegui, e os outros 8 estão feitos.

Prioridades, Objectivos
É que é obsessivo, de doente, por me parecer a mim - aos outros! - o que uma pessoa é capaz de reflectir no tom de voz, quando perdeu o rumo. Ou encaminhou-se! Mas para bem longe de tudo aquilo que passa pelas mãos dos outros. É ter de, ter que, dizer aquilo assim e pronto. Que pareçam loucos descompensados.

Causas, Percursos
A minha vida é o surf. Sou um geek with a heart. Faço tudo pela protecção dos animais. Recuso-me a usar derivados do petróleo. A minha vida é jogar na bolsa. Não fumo antes das 17h. Leio todos os livros do Gabriel Garcia Marquez. Sempre e só. O Open Source é o meu coração. Só descansarei quando houver um ecoponto no meu bairro. Tenho todo o merchandising da Guerra das Estrelas. Vivo para o traçadinho do final do dia ali no café. Que acabe a violência contra as mulheres! (lindo...) Vou saber todas as línguas! O que procuro é uma mulher asiática, um varanda sobre o mar, o pôr do sol perfeito, o monstro de Lochness, um modelo de carro antigo, reproduzir o som dos pássaros. Não como cebola. Nem alho.

Estados de Espírito
Desenho uma estratégia em estratagemas esquemáticos de labirintos. É o que acontece quando não sabemos o rumo, sabemos o fim. Enfeito de uma forma tão minha aquilo que mais ninguém veria assim. Sei, sei das manobras de diversão e divagações, dos pontos de fuga e conspirações.

deste Porto que é meu

2008-10-31T20:29:00.000Z

Chegam-me notícias daquele que acredito ser o homem da minha vida. Que é Timor, se Timor é um homem ou um mar. E acho lindo dizer isto. Ele já sabe agora, que parti, mas nunca o discutimos frente a frente. Isto traduz-se em telepatia intercontinental de "ha'u hein… ha'u hein". Digam isto devagarinho e com os agás aspirados para perceberem.

Ele disse "tenki ser". Ora a ideia de ser-se, muito menos obrigatoriemente (tenki = tem que)!, não existe por aqueles lados. Pelo menos transformada numa só palavra, como ser em português.

Este fenómeno da inserção pontual de palavras estrangeiras no tétum advém da necessidade de abstracção, ou até mesmo do desconhecimento de como o dizer na língua oficial local, já que não é essa a língua mãe de grande parte dos timorenses.

Obviamente que este fenómeno está também relacionado com o facto de existir uma partilha de pódium das línguas oficiais do país. O português vai marcando terreno com aquelas palavras poéticas como o nunca, o sempre, o ser.

E a verdade é que, por ser o tétum uma língua tão simples, que nem abstracções, pelo menos como as entendemos, as tem, consegue-se, ao traduzir para português, dizer poesia simples. Ao natural.

E por isso é que me apaixonei por Timor. Porque ele fala a minha língua.

3 Histórias, 2 Frases, 1 Sonho e Meia Lição (UMA FRASE e a 2ª HISTÓRIA)

2008-10-28T16:01:00.001Z

De uma crónica publicada no JUP, intitulada

Hoje Não me Vou Queixar

Ai é tão longe, e doem-me as costas, ui que não tenho dinheiro, e a gasolina está tão cara, aquele gajo só me quer lixar. Não arranjo emprego, é tudo tão difícil, não consigo fazer nada, o trânsito, as compras. O verão fora de época, e a ela dói-lhe sempre a cabeça, a mim ninguém me compreende, os meus pais são forinhas, e este quer ultrapassar-me. Estás cheio de pressinha!! “Raisparta” o fumo, o barulho, o stress.

Existe um agente infeccioso que paira sobre os ombros das boas gentes desta terra. É geral: todos insistem em problematizar. E o errado nisto é que esse brainstorming de tudo o que é mau não funciona como alavanca na busca de soluções que confortem. Este agente infeccioso altamente contagioso, tem o dom de colar à pele uma máscara. A da fusão do coitadinho.

Para quem vem de fora, vê no Porto, se despido desta doença, uma cidade viva, agora de Baixa ressuscitada e coisas, eventos, turistas, casas lindas. Eu cá não vejo melancolia alguma. Mas ouço-a, quando sobre mim cai o eco das pessoas. Porque será tudo tão complicado?

Aos raros excêntricos, que se permitem a liberdade de acreditar, olha-se como patetas alegres. Coitados, andam tão enganadinhos!... E fazem coisas estranhas, como trazer estojos de lápis de cera nos bolsos, ou flores nas mãos. E aquela expressão na cara! De sorriso ao desbarato, como se fosse de se dar nos dias que correm!...

Isto dizem eles, verdadeiros coitados. Eles invejam porque “só a nós, os valentes, ocorrem ideias extraordinárias”, disseram-me em tempos.

E quem contou essa, também ofereceu outra história, valiosa, extraordinária. Num arquipélago tropical vulcânico, um milionário passeia no seu iate até atracar numa ilhota onde um pescador assa o seu peixe na fogueira. Diz-lhe o milionário que arranje um barquinho para que possa encontrar mais peixe e vender o que não precisa e com isso pode depois arranjar um outro barco, dividir tarefas, investir os lucros, abrir um negócio de conservas, guardar o excesso, para depois construir uma casa espectacular. O pescador pergunta-lhe só o que fazer depois de ter essa casa e todo o dinheiro. O milionário diz-lhe que aí pode descansar, viver tranquilo. “Mas isso é o que faço agora”, responde o pescador.

Um destes dias, enquanto subia uma das muitas montanhas que o Porto tem, ali ao lado de Mouzinho da Silveira, na rua de São João Novo, sentia o leve esforço que desperta o estar bem. Lá ao fundo ouvia alguém a cantar muito afinado, mas muito muito alto, alguma coisa romântica em inglês. Cada vez mais próxima a voz, mais e mais intensa no desenrolar da acção, em direcção a mim, ele vem… é este? Não! E passa o miúdo de 7 anos, oculinhos catitas, para o gorducho, com headphones, a interpretar cheio de feeling a balada do novo século. Enquanto ele descia em direcção ao Cubo na Ribeira, as pessoas paravam, vinham espreitar às portas das lojas, às janelas. E depois riam-se de tão inusitado cenário!

Daqui compreendo que o estado de espírito com que interpretamos as rotinas da nossa vida (que nada mais são do que a vida em si), depende do quão ágeis somos no balanço entre o deixar estar – aceitar, sem querer influenciar – e a marca da nossa diferença. A auto-determinação, que me permite saber, segura, que hoje, não me vou queixar. Vou cantar aos berros na rua, vou mostrar-me disponível, vou contar uma história, ensinar alguma coisa, a fazer um origami, vou por aí, aproveitar aqueles momentos em que sou só eu e a cidade. Vou sorrir sinceramente por conseguir ver nos gestos das pessoas que estão vivas, e sentem.

E com isto quero dizer o que se segue. Que está agora a começar o ano lectivo, ou o sexto bimestre, ou o Outono (pode escolher-se um começo aleatório). Está agora a começar um novo dia, e era lindo se, pelo menos durante este novo dia que começa, todos não problematizassem. A ver se o agente cai dos ombros para o chão, espezinhado por quem acredita que a vida pode ser boa, sem queixinhas.

para quem pergunta o que ando a fazer...

2008-10-23T11:18:00.002+01:00

...tem aqui a resposta completa.

saudades

2008-10-22T03:07:00.003+01:00

Huh! (unkown) - Galaxy

Hoje sinto saudades, insuportáveis, como facas.
Não quero usar meias de lã nem golas altas, nem quero sentir o céu cinza em cima de mim, se dele não vai cair uma chuvada da qual não tenho de me abrigar.
Hoje só quero se for em tétum, e como abrigo, enrolo-me um tais.

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Ohin ha'u nia laran moras, maka'as liu, hanesan catana sira mai ha'u nia an.
Ha'u lakoi hatais roupa mak manas, ha'u lakoi senti lalehan malahuk iha ha'u nia leten, tamba udan ne'e malirin, la'os hanesan Timor nian. Iha ne'eba ha'u lalika halai.
Ohin ha'u hakarak buat ida se buat ne'e ho tetum. Ohin, atu kous deit, ha'u hatais tais ida.

Timor, Meu Berço de Inocente

2008-10-21T17:04:00.003+01:00

Podem ler o Poema Português de Pedro Lebre traduzido de português para tétum e inglês por mim aqui >>.

mouzinho

2008-10-21T03:03:00.002+01:00

Fotos de Ricardo Meireles

diálogos com a violeta V

2008-10-18T18:40:00.001+01:00